Пролог (1/1)

За окном электрички была ночь. Черная, беспросветная. В стекле, словно в зеркале, отражались свет мигающих ламп и грустное лицо одного-единственного пассажира - Романа Гурьева. Сжимая гитару, свой любимый Gibson Les Paul, он думал о чём угодно, только не о том, куда едет. Было всё равно, хоть в ад. Устал. От всего. От Москвы, от поклонников, от поисков вокалиста, от того, что слишком паршивое лето.

Внезапно заголосил телефон. Рома вздрогнул. Сначала не хотел даже смотреть, кто звонит, но, поняв, что звонивший и не думает нажимать отбой, все же засунул руку в карман джинсовки.

На весь вагон раздавались любимые рифы, а с экрана смартфона улыбался никто иной, как Андрей Владимирович Лобашёв.- Тьфу ты, - пробормотал гитарист, - тебе-то что надо? - и нажал зеленую кнопку, принимая вызов. В этот момент электричка резко дернулась. Роман не удержался на сидении и вместо "алло" в трубку раздалось нечто нечленораздельное, в котором, всё же, не без труда можно было узнать родной, матерный язык. Встретившись лбом со спинкой сиденья напротив, Миталыч резко провалился в темноту...