Пролог (1/1)

Эта книга веками лежала в надёжном тайнике, сокрытая от людских глаз, словно священное сокровище, которое никому не суждено найти. Когда я обнаружил её, она утопала в пыли, плесени и старой паутине. На кожаной обложке не прочитать названия, а страницы хрупки от старости. Это оказался дневник, автор которого давно умер. Вся память, что сохранилась о нём – сейчас предо мной на этих страницах.Я сдул слой пыли и поместил наследие минувшей истории на стол пред собой, открыл книгу в мерцающем свете лампы и нашел на ее листах переживания человека, жившего давным-давно, которые до глубины души поразили меня с самой первой страницы. Первые строки словно подводили итог всему написанному далее. О радости писалось твердым и уверенным почерком. Неаккуратными и кривыми буквами писалось о боли и казалось, что автор писал это нехотя и старался побыстрее закончить. Повествование было выполнено в старинном стиле, обороты которого давно позабыты в наши дни.Вот, что гласил текст:Что послужило началом этих событий?Когда колесо судьбы пришло в движение?Возможно, сейчас уже нельзя отыскать ответВ глубинах потока времени.Но, возвращаясь к тем событиям, я думаю,Что мы умели любить, а потом научились ненавидеть.Мы причиняли боль другим, и нам тоже причиняли боль.Но несмотря ни на что, мы мчались как ветер,

И отзвуки нашего смеха звенели под лазурным небом...