07.01 Миринга Свободная тема (1/1)
— Это не приговор…
— Майк, я знаю! Знаю, — вот только страх в твоих глазах не исчезает. — Давай… Давай просто закроем тему, ладно?
— Хорошо, но я буду следить, чтобы ты не рисковал почём зря, окей?
— Окей.
Ты отворачиваешься, приветливо улыбаясь преподавателю, идущему навстречу, однако, стоя позади тебя, я вижу, как сводишь лопатки и сжимаешь кулаки. С твоей нервозностью и патологическим отсутствием уверенности почти все нынешние действия выглядят нелепо. Словно мышь, бегущая к кошке… Ах да, теперь это сравнение будет оскорбительно.
Токсоплазма в твоем теле выбрала поразить нервную систему, а не кожу и органы, поэтому теперь приходится следить за твоим поведением. Вспышки паранойи все чаще, ты дергаешься от любого дискомфорта, чёртова неусидчивость, но все равно хватаешься за любую работу. «Майк, хватит, — или, — Я в порядке, пап» — то, что мы слышим чаще всего за последние два месяца. Но это ведь не так. Мы перестали доверять тебе вождение, готовые к ссорам и крикам, потому что та скорость, которую ты берёшь, при твоей отвлеченности опасна. Как хорошо, что ты все ещё сознателен и даёшь за тобой присмотреть.
Гром заставляет вздрогнуть от неожиданности. Да, небо серое, но ведь не темное и даже дождя нет. Ты рядом тоже дергаешься, загнанно смотря по сторонам из-под опущенной чёлки.
— Майк, а.
Не успеваешь договорить, как нас прерывает новый грохот. Не грозы. Выстрела.
В акустике почти пустых коридоров он звучит громче, чем гроза на улице. Слыша крики, хватаю тебя за руку и оттаскиваю в сторону, убирая с возможного пути атаки. Люди в странной полувоенной одежде вылавливают школьников. Какое-то движение чёрных, судя по цвету кожи, видимому на открытых участках. К моему ужасу, скрыться мы не успеваем. Я бы мог попытаться удрать, но не могу оставить тебя; а с твоей заторможенной от болезни реакцией мы не сможем далеко уйти.
Террористы. Мы, жертвы акта, не посвещены в подробности и вынуждены сидеть под окнами и ждать, когда придёт помощь. Ты смотришь на лежащий в углу зала забытый мяч для вышибалы, которым так часто получал по голове, и нервно посмеиваешься. Да, тебя первым, обычно, и выбивали им. Слегка пихаю локтем в бок, когда ты забываешься и шумишь громче. Но снова поздно.
— Эй, ты, — террорист, оставленный приглядывать за нами, указывает стволом в твою сторону. — Что смешного?
-Н-нервное.
— М-м, да? — мы замираем. — Подойди-ка.
Нельзя сопротивляться террористам, нельзя вызывать их гнев. Переглядываемся. Ты встаёшь, едва не падая на не гнущихся ногах. Все знают — они будут стрелять при недовольстве, мы уже это видели.
Как в замедленной съёмке ты делаешь пару шагов вперёд, а после дергаешься. Точное попадание в голову, причём со стороны окна. Снайперы. Почему? За что?
Закрываю глаза на секунду, не в силах смотреть на остатки твоих мозгов, разбрызганных по полу, и проваливаюсь во тьму.