Часть 5: Разные мысли (1/2)

</p> За окнами до сих пор шёл дождь. Казалось, что ещё немного и вода доберётся до уровня окна и затопит всё. Но этого не было. Но был ли дождь вообще? Он не мог сказать точно. Глаза наблюдали за бесконечно капающими каплями, и в его голове был такой туман, что в нём даже не оставалось места для мыслей. Ищут ли его? Не плевать-ли егошнем собратьям на него? Понемногу он начинал понимать, что дождь идёт не только снаружи, но и внутри его головы. Точнее не дождь, а просто его мысли, его воспоминания. Они были, словно капли, стекающие по стеклу. Все эти воспоминания, которые он не помнил, а может и не хотел помнить. От этих воспоминаний он хотел избавиться. Он хотел забыть и то, что он сделал, и то что не сделал. Его голова была как огромный ящик, в котором было много-много мест, куда он мог положить все эти воспоминания. А мусорки не было.

Внутри него словно растёт огромный и тёмный лес, наполненный мраком. И в этом лесу он заблудился. В этом лесу его не найдут. Его дом - это мир, который он создал внутри себя. Он не любит этот мир. Но он не хочет, чтобы кто-то разрушил его. И он не хочет разрушать этот мир, потому что знает: есть что-то ещё, гораздо хуже.

Длинными пальцами он пытался рвать свою ярко-жёлтую кожу, будто пытался покрасить себя в красный. И все его попытки не давали результатов. Он был слишком слаб. Его руки были слабыми. А ведь руки - это главное оружие. У него не было ничего, кроме жалких, худых рук. И в голове зашумела гроза, а ярость начала быстро кипеть, как вода в котле. Но не только силы были на исходе. Но и терпение уже иссякло. Ему хотелось мести. Но, месть за что? Крепко сжатый кулак встретился с бедной стеной, что стояла около него. Это было все, что он мог сделать. Он не мог больше терпеть. В голове гудело, как в пустой бочке. Он был на грани. Еще чуть-чуть и... Он сделал шаг назад, чтобы восстановить дыхание. Как же все-таки тяжело. Ему стало жалко себя.

Сев на пол, прижавшись спиной к стенке, сущность тихо извинилась, будто думая, что стена услышит его. Такого не бывало, но сейчас он действительно почувствовал себя виноватым перед ней. Теперь он испытывал яркое отвращение к себе. Чувство было такое, будто он утопил новорождённых котят, а теперь ненавидел себя за это. Хотя, он и сам не понимал, что творилось внутри него.

Он закрыл лицо ладонями, потирая уставшие скулы. Даже можно было увидеть, как уголки его нарисованной улыбки изогнулись вниз, словно у ребенка, который только что получил двойку. Глаза метнулись по комнате, выискивая синее лицо, что должен быть где-то неподалёку. На его глазах выступили слёзы, он вздохнул, чувствуя себя каким-то потерянным. Он был похож на ребёнка, которого оставили одного в тёмной комнате.

В тёмной комнате, запертый в тёмной комнате.

Почему он вообще должен улыбаться? Почему должен быть весёлым, жизнерадостным? Он даже ничего из этого не чувствовал! Как будто всё это было не настоящее! А может, всё так и было? Может, это вообще был сон? Может, он просто спит в постели, а это его бесконечный сон?

И всё, что он видит, — это всего лишь сон. Всего-лишь сон.

Что это было?</p>

***</p>

Зануда зашёл в комнатку, где расположился тусовщик, неся в руках миндальную воду. Водица располагалась в прозрачной бутылке, слегка извиваясь как желе.

- О, мой друг, я вижу, ты не скучал здесь, - сказал зануда, поставив бутылку на пол, где сидел тусовщик, слегка сгорбившись.

Тусовщик лениво повернул голову и посмотрел на зануду. А после его взгляд медленно упал на бутылку. Он осторожно взял пластиковую бутылку, наполненную водой.