Меньше крови — меньше Вируса (1/2)

Вот оно. Здание из красного кирпича, третий этаж. Пришлось сменить одежду на менее примечательную: строгий костюм. Офисных работников в Йокогаме много.

Надев нахальную улыбку на лицо, Достоевский зашёл в помещение. На него тут же направились взгляды и несколько пистолетов. Русский усмехнулся:

— Хорошая реакция.

— Что тебе надо? — в голосе Куникиды слышалось недовольство.

— Прошу прощения, что нарушаю твой график, но я за этим придурком, — закатив глаза, ответил Достоевский.

— За Дазаем? — спросил Ацуши и тут же воскликнул: — Мы вам его не отдадим.

— И это не Дазай, — возразил подошедший Чуя.

— А где второй? — спросил русский. — Извините за мои вопросы. Я просто знаю, как вытащить этого дебила, но раз вам это не надо, то я, пожалуй, пойду.

— Стоять, — строго произнёс Рампо. — Я знаю, почему…

— И что? — равнодушно перебил Достоевский. — Я этого и не скрываю, просто не говорю.

— Вы о чём? — непонимающе спросил Доппо.

— Дазай брат Достоевского, — сообщил Эдогава.

— ЧЁ?!

* * *</p>

Достоевский закатал рукава и повесил пиджак на спинку стула. Он посмотрел в стекло, помещение больше походило на допросную. За стеклом, привязанным к стулу и свесив голову, сидел Осаму. Он был в крови: изо рта и на рубашке была красная жидкость. Скорее всего, он знал, что позади стекла кто-то был.

Фёдор скрестил руки на груди и, прищурившись, посмотрел на «брата».

— Я профессиональный пыточник, — серьёзно предупредил Достоевский. — Жалеть эту тварь Я не буду.