Если повезёт (2/2)

Саймон прошёлся по квартире, заглядывая под диваны, выдвигая шкафчики, просвечивая поверхности УФ-фонариком. Ничего. Минимальный набор кухонных приборов и средств гигиены, мусорные корзины пусты, личных вещей нет, кроме нелепого набора гражданки в гардеробе, окна без штор.

— Зараза, — Саймон присел на кровать в спальне, — Тут ничего нет. Никаких следов, ничего сколько-то полезного.

— Он глава проекта, не может такого быть.

Саймон устало окинул взглядом комнату ещё раз.

— Может он просто...

Гардероб снова привлек внимание. Он выделялся на фоне всей этой белизны как-то особенно неуместным пёстрым пятном. Саймон встал, подошёл. Вся одежда на плечиках была сдвинута в одну сторону. Старомодный плащ, едва ли ношеный, несколько облезлых свитеров, рабочие брюки.

— А что, если...

Отодвинув одежду, он направил УФ-луч вглубь шкафа. На стенах проявились отпечатки пальцев. Много отпечатков, самой разной давности, с наибольшим скопление в одном конкретном углу. Проведя пальцами в этом месте, Саймон нащупал едва заметное углубление, надавил.

Раздался лёгкий щелчок, и вся дальняя стенка гардероба отделилась и отъехала в стену, открывая проход.

— Бинго! — Саймон переключил фонарик в обычный режим. — Тут потайная комната.

— Что там?

Луч фонаря описал медленную дугу. Вытянулись и заплясали причудливые тени.

Комнатка была непросторней кладовой. По одной стене тянулись полки, заставленные коробками, в углу под ними покоился древний катушечный проектор. У другой стены стоял небольшой секретер с откидывающейся столешницей и стул. Саймон подошёл к полкам, снял одну коробку наугад, заглянул внутрь. Несколько бабин с пленкой для проектора, на каждой короткие пометки, судя по всему, даты. В следующей коробке оказалось дюжины две компакт-кассет, и пара мотков фотопленки. Такие же короткие пометки.

— Берёте работу на дом, а, док? — пробормотал Саймон, отходя и снова обводя комнатку фонариком, — ну-ка, а что у нас тут?

Он повернулся к проектору, нашёл переключатель, щёлкнул им. Тихо зажужжал механизм, зашуршали катушки, и тесную комнату осветил ослепительно яркий свет. Саймон сощурил глаза, отвернувшись.

— Чёрт, маловато тут места для такого... — Наконец привыкнув к свету, он повернулся снова.

И замер.

На противоположную от аппарата стену проектировалась небольшая из-за малого пространства, беззвучная и чёрно-белая картинка. Девушка, лет двадцати пяти сидела на жёстком стальном табурете и что-то говорила. Тёмные вьющиеся волосы не собраны в привычный пучок, а рассыпаны по плечам. Простого покроя униформа сменила изящную рубашку. На лбу непонятные цифры. Но это была она.

— Лейла...

Сердце сдавило тисками. ”Ты всё-таки жива. Я сомневался до последнего, но ты жива...”

— Сестрёнка... — ”Она выглядит такой уставшей. Измождённой”

— Фокс? Ты что-то нашёл?

Саймон почти забыл про Моки.

— Да, — безуспешно сглотнул ком в горле. Как же давно он её не видел. Он и не подозревал, как сильно ему её не хватало.

Не отдавая себе отчёта, он протянул руку к ней, дрожащие пальцы легли на шершавую стену в области её щеки. ”Что с тобой? Что с тобой делают эти ублюдки?”

— Фокс, не молчи, что ты нашёл?

Было безумно тяжело оторваться, но он себя заставил.

— Видео- и фотоплёнки, аудиокассеты. — Саймон сморгнул какую-то помеху в глазах, — Как и говорила Ллойд, тут всё на аналоге.

— Какие-нибудь записи?

Детектив оглянулся на секретер.

— Секунду.

Откидная столешница была заперта на ключ. Решив не тратить время на его поиски, Саймон взял фонарик в зубы и вынул из швейцарского ножа отмычку. Минута возни и замок был вскрыт. Внутри оказалась одна единственная записная книжка да пара шариковых ручек.

Саймон отложил фонарик, взял книжку.

Потёртый кожаный переплет, растрепавшаяся закладка, на первой странице одна надпись:

”АИ-366”

Саймон перелистнул несколько страниц. Заострённым почерком без наклона и знаков препинания шли отрывистые записи, перемежающиеся от руки набросанными графиками и схемами. ”Объект поступил на наблюдение 18 апреля текущего года”, ”Женщина, европеоид, 25 лет”, ”Физических аномалий не замечено”, ”Биологических аномалий не замечено...”

Саймон согнул книжицу и пустил страницы веером. Внезапно из них вылетела фотокарточка полароида, кувыркнулась в падении, легла на пол. Саймон нагнулся, подобрал её. Напрягая зрение в неверном свете ещё работающего проектора, всмотрелся.

— Чёрт... — рука дрогнула, — Чёрт-чёрт, — накатила лёгкая тошнота, в голове помутилось. — Чёрт, нет... Грёбаный... — он выдал целую череду ругательств. Не уровня Моки, конечно, но тот был мастером материться.

— Фокс? Всё нормально?

Стало тяжело дышать.

”Это всё из-за тесноты этой грёбаной каморки. Не хватает воздуха...”

На фото была Лейла — его Лейла — полностью раздетая, стоящая у ростовой линейки, чуть расставив ноги и отведя руки от тела. Глаза стыдливо потуплены. Распущенные волосы, её чудные волосы, откинуты за спину, чтобы ничего не скрывали...

— Фокс! Твою мать, ты что, опять?

— Нет, — просипел он, попытался сглотнуть, но во рту пересохло, — нет я... Тут личная записная книжка Лайонса и…

— Отлично, хватай её и восвояси, у тебя мало времени.

— Я... Да. Сейчас.

Дрожащими руками Саймон затолкал фото в карман брюк, пролистал книжицу ещё раз. Графики, записи — сфокусироваться ни на чём не удавалось.

”К чёрту”

Он достал смартфон и открыл последнюю запись, начал фотографировать страницы в обратном порядке. Едва добрался до середины, как за спиной раздался оглушительный в напряжённой тишине щелчок. Саймон вздрогнул, выронив книжку из рук, оглянулся — проектор доиграл плёнку и встал. Вместо Лейлы на стену теперь проектировался плоский белый прямоугольник.

— Чёртова машина... — пробормотал Саймон, снова отворачиваясь и нагибаясь за упавшей книжкой. Та лежала на заднем форзаце, переплётом вверх. Подняв её, Саймон обнаружил, ещё несколько фотокарточек, прикреплённых к последней странице скрепкой. Уже предчувствуя недоброе, отцепил их, перевернул лицом.

Лейла. Всё у той же ростовой линейки, теперь спиной, всё также раздетая. Волосы перекинуты вперёд, открывая угловатые лопатки, изысканный изгиб талии... На другой карточке она с перемотанной головой лежит без сознания на операционном столе, к руке тянется трубка капельницы, больничный халат задрался почти под самый пах. Третья карточка была не фотографией, а скорее распечаткой, судя по странному углу обзора, с камеры наблюдения — Лейла спиной стоит в душе, прозрачные стенки кабины запотели, но недостаточно, чтобы скрыть всё.

— Сукин сын...

— Фокс! Время! — в наушнике было слышно, как у Моки что-то тревожно пикает, — Выбирайся оттуда. Бросай всё и выбирайся!

Процедив сквозь зубы ещё пару слов, Саймон смял фото в кулаке, затолкал в тот же карман. Вернув книжицу на место, прикрыл секретер, выключил проектор — хотя бы видимость того, что тут никого не было — выбрался в спальню, подхватил брошенный у двери рюкзак — и встал.

— Ну, нет, — выдохнул он вполголоса, оглянулся через плечо — Там может быть что-то полезное.

Вернувшись, он схватил с полки коробку наугад, и ссыпал в рюкзак её содержимое. Снова выбрался наружу, задвинул на место фальшивую стенку гардероба, прикрыл одеждой и рванул прочь из квартиры.

Он почти добежал до лифта, когда услышал писк замка и задвигающуюся дверь.

Если повезёт, Лайонс не заметит, что в его апартаментах побывали, а Ллойд, накачанная амнезиаками, ничего не вспомнит.

Если повезёт.