Предисловие. (1/1)

сентябрь 1944.

Свет фонарей освещал вымощенную камнем дорогу. По улицам Рима неспешно прогуливались люди, наслаждаясь тёплым вечером. Вот только ей было не до этого.

Легкие горели, тело кричало о том, что ему нужен отдых, но времени не было. Они нашли её быстрее, чем в прошлый раз. И их намного больше.

— Ne la laissez pas sortir! — послышалось сзади, а затем красный луч пролетел над головой.

— Дуро, — шепчет она и один из преследователей превращается в камень, заставляя нескольких других попадать, натолкнувшись на препятствие.

Тем не менее, остальные пять всё ещё в строю и бегут со скоростью гиен, учуявших запах свежей крови.

Как же бесит.

Она вновь трансгрессирует — на этот раз в какой-то лес — и тут же слышит за собой ещё пять таких хлопков.

— Сдавайся, полукровка, иначе пожалеешь, — на лице блондина возник злобный оскал. Очевидно, он был главарем этой шайки. В его речи прослеживался легкий немецкий акцент.

Она, ничего не ответив, лишь усмехнулась и показала средний палец.

Сдаваться… Ещё чего!

— Бомбарда Максима! — заклинание разорвало сразу двоих. Отлично, осталось ещё трое.

Спустя несколько минут борьбы ей удалось вывести из строя ещё одного, но взамен она получила кровоточащую рану на животе. На лечение потребовалось бы хотя бы пять минут, но даже их у неё не было.

Она спряталась за деревом и судорожно соображала. Нужно было бежать. Она не справиться. На этот раз он послал не худших своих бойцов, что лишь ухудшало ситуацию.

— Выродок… — ругнулась она и из последних сил трансгрессировала вновь, прижав свою сумку плотнее к телу. Кажется, дерево сзади неё взорвалось от очередного заклинания и щепки с ужасающей скоростью врезались ей в спину, но это ничего. Боль постепенно утихала, перед глазами всё темнело. Должно быть, это была смерть. Как прискорбно. Брат ведь будет волноваться…