oikawa tooru (burnout) (1/2)
Ракетка в руке стала невообразимо тяжёлой, пальцы саднили, и ты каждый раз опасливо поглядывала на них — мало ли стёрлись до крови?
Матч и правда шёл очень тяжело. Ноги не слушались, отказываясь двигаться быстрее, а мяч словно подменили, и теперь тот менял траекторию, как ему вздумается.
Твоя соперница, девочка из другой школы, победоносно расплывалась в улыбке на каждом поинте. И, чёрт возьми, как же хотелось хорошенько начистить ей морду ракеткой! Чтобы не недооценивала твои труды и усердие, потраченное на бесконечные тренировки.
Новая подача — кручёная, стремительная — и ты, недожав, отправила мяч в аут, хватаясь руками за голову. Ещё три очка, и партия будет проиграна. Тренер на скамье яростно топтал ногами, повышая голос. Знал, что ты можешь лучше.
И ты знала. Просто…
Теннисом ты занималась с самого детства, тратя двадцать пять часов в неделю на изнурительные тренировки. Поначалу тебе нравилось просто поиграть с приятелями, но затем тренеры принялись таскать тебя по разным соревнованиям и кубкам, а ты, слушаясь родителей, молча следовала за менторами, выигрывая одну партию за другой.
Проблемы возникли в более сознательном возрасте, когда тебе пришлось столкнуться с новым уровнем игры — твои предыдущие соперники росли, становясь сильнее. А ты едва поспевала за этим безумным темпом, продолжая побеждать, хоть и огромной ценой.
Ты сразу поняла, что же отделяет тебя от остальной массы хороших игроков, — любовь к своему делу. Твои противники и правда ловили кайф от любого забитого эйса, кручёного удара или удачного сэйва, от тебя же не осталось никакой радости при выигрыше.
Ты всё делала на автомате, выученными движениями и техникой. И, наверное, именно поэтому стала уступать свои позиции другим, более талантливым игрокам.
И если раньше, скажем, год назад ты и правда старалась сравняться с остальными, то сейчас…
— Матч-поинт! — объявили где-то со стороны.
Сердце ёкнуло, словно по привычке. Успокойся… Это просто очередной проигранный матч, не так ли?
«Короткая», — тут же определила ты. Мяч едва перелетел сетку, но тебе не стоило никакого труда спокойно принять её. Всего лишь пять быстрых шагов, взмах…
Ты не двинулась с места. Опустила ракетку. Стало тихо.
Только мяч звонкими шлепками покатился прямо к тебе, утыкаясь в носок кроссовка. Грязный, испачканный в покрытии корта. Мерзкое зрелище.
Свист — матч официально завершён. Терпкие руки тренера схватили тебя за предплечья и встряхнули так, что стало больно.
— Ты что творишь?! — ожидаемая реакция. Плевать. — Почему ты не взяла ту легчайшую подачу?
Ты небрежно пожала плечами, молча покидая корт. Разговаривать совсем не хотелось. На автомате приняла душ, переоделась в чистую одежду. Собрала вещи, сунув свою дурацкую ракетку в чехол, и вышла из раздевалки, даже не проверяя сообщения на телефоне.