Глава 2. Подозрение (1/2)
Часть 1</p>
[18.09.12.9]
— В общем, что я могу вам сказать… — Мужчина в белом халате передаёт небольшой листок явно медицинского почерка. Не разобрать.
— Лечитесь. Побольше воды, постельный режим. В школу не ходим. Через недельку на приём. Если ситуация не изменится, вызывайте. Всё ясно?
Иного ожидать и не стоило.
— Да, хорошо.
— Вот и славно. Я пойду, а вы отдыхайте.
Проводив доктора до выхода, я вернулся в свою комнату.
Вчера вечером температура доходила до сорока градусов. Я не стал вызывать скорую, ограничившись жаропонижающими. Врач пришел на утро следующего дня. К тому моменту мне стало лучше, но до полного выздоровления всё ещё далеко.
На самом деле, даже если бы я не заболел, врач всё равно прописал бы больничный.
Ещё бы. Я же чертов ходячий труп.
Если он поймет, что моё физическое истощение вызвано психологическими проблемами, одного постельного режима будет недостаточно.
Меня тут же поставят на учёт у психиатра.
Возможно, мне стоит на это согласиться.
Но я лучше пережду.
К слову, температура действительно оказалась лучшим средством. Даже эффективнее снотворных.
Впервые за этот месяц я поспал полноценных восемь часов. И ни единого кошмара.
Если не брать во внимание немалую температуру и слабость, в общем и целом моё самочувствие на порядок улучшилось.
Как ни странно, молния действительно принесла пользу.
Сегодня словно какой-то праздник. Я уже и забыл, когда в последний раз нормально высыпался.
— Простуда значит…
Возьму на вооружение.
Раз уж мне стало лучше, стоит немного прибраться.
На моей памяти, дом настолько захламлен всякой дрянью впервые.
Это целиком и полностью моя заслуга.
В своих полубредовых шастаньях я совсем об этом забыл.
— Ладно, начнём.
Дом довольно большой. На полную очистку может уйти полдня.
Мне же хватит мнимой чистоты, без всяких извращений.
Обойдусь мытьем посуды и протиранием пыли.
Управлюсь за пару часов.
…
......
...........
— Фух… — Я вытираю пот со лба.
Осталась только прихожая. После этого дом можно будет назвать абсолютно новеньким.
Ладно, вру. Я делал всё тяп на ляп.
Но, по крайней мере, дом теперь не выглядит как наркопритон. Просто слегка… неряшливо.
Всё же я не самая крутая домохозяйка.
Мои размышления прерывает звук домофона.
— Кто бы это мог быть?
Я точно никого сегодня не ждал.
Даже идей никаких нет.
Для начала посмотрим в дверной глазок.
— Хм?
Никого?
— Домофонные хулиганы?
Нет никакого желания открывать дверь.
Разве что любопытство.
Может, это действительно что-то важное?
С другой стороны, там же никого нет?
Значит, не настолько уж и важное.
— Нет, нет и нет.
Просто открою дверь.
Ничего страшного не произойдет.
Все страхи беспочвенны.
Я совсем уже отбитый с этими кошмарами.
Просто открыть дверь.
Открыть дверь.
Открыть. Дверь.
Открыть.
Дверь.
Руки дрожат.
Не хочу.
Это всё лишь моя паранойя. Ничего страшного за этой дверью нет.
Там пусто. Или просто низкий человек.
Да.
Низкий человек.
Просто открой эту чёртову дверь.
Кое-как переборов себя, я поворачиваю ручку.
Если это действительно хулиганы, своей цели они определенно добились.
Я закрываю глаза, готовясь к худшему.
…
......
Ничего не происходит.
Я осматриваюсь.
Никого нет.
Разве что перед входом лежит небольшая подарочная коробка.
Коробка?
Кто-то подкинул наркотики?
Почему первым мне приходит на ум именно это?!
Так или иначе, страхи действительно оказались беспочвенными.
Я решаю забрать лежащий на земле предмет.
— Ладно, надо бы открыть.
Внутри лежала… опрятная плетеная корзинка с фруктами и прочими вкусностями. Оплетена бантиком, к которому прикреплена записка.
«Всё будет хорошо. Выздоравливай».
— Это…
Впервые вижу такой красивый почерк. Будто каллиграфический.
Казалось бы, я должен обрадоваться. Кто-то беспокоится о моём здравии. Так?
Вообще ни разу…
Этот текст…
«Выздоравливай».
…Нагоняет куда больше жути, чем пожелание сдохнуть в муках.
Кто-то знает о том, что я заболел?
Никто не мог об этом узнать.
Я никому не сообщал.
До этого могли дойти в школе, да.
Но уроки ещё не кончились. Никто бы физически не успел.
Кто ещё?
Врач?
Какой ему резон? Он ушел только сегодня.
А больше об этом никто не знает.
Ни единого человека.
Моя паранойя.
Значит…
Это правда?
Всё это дерьмо… Правда?
Лучше бы это было ложью.
Не хочу в это верить.
Не хочу.
Да кому я сдался…? Никому я не нужен. Этого не может быть.
Но факты прямо перед тобой.
Заткнись.
Я всё равно ничего не могу с этим сделать. Я…
Точно.
Забаррикадируюсь.
На большее меня не хватит в любом случае.
Звучит как предсмертная агония.
Тяжело вздохнув, я падаю на пол.
Осознанно.
Это… отчаяние?
А жить то хочется. Пусть и в голове пусто.
Нет.
Пусть баррикада. Я должен сделать хоть что-то.
…
......
Первым делом я закрываю все ставни в доме. Благо, у них есть нечто вроде замка. Солнечный свет всё равно мне особо не помогает, так что обойдусь.
Затем закрываю двери. На максимум, который возможен.
После этого я останавливаюсь.
Всё-же большая часть меня не верит в этот абсурд. Поэтому обойдемся без экстраординарных вещей.
Главное, это ограничит возможности сталкера.
Последним штрихом будет бита. Оставляю её у входа.
Это лучшее, что есть в моём арсенале.
Не думаю, что воспользуюсь ей в таких целях…
Просто так спокойнее.
—…
Этого достаточно.
Мне остаётся лишь ждать.
Ждать и надеяться на лучшее.
Часть 2</p>
[19.09.12.9]
Вчерашний день прошёл на удивление гладко. Пусть самочувствие и осталось прежним, да ещё и снова начались кошмары, в общем и целом ничего не произошло.
Думать, что всё закончится за один день было глупо.
Я тороплюсь?
Нехорошо.
Мои ресурсы истощаются.
Даже тот запас терпения, которым я всегда гордился, начал постепенно заканчиваться.
В худшем случае, я могу и умереть. По-настоящему.
Нельзя. Нужно ждать.
Раз в несколько часов я выходил на патруль собственного дома. Заглядывал в каждый уголок, проверял окна. Разумеется, ничего не нашёл.
Это сложнее, чем я думал.
В свободное время я медитировал. Держать глаза постоянно открытыми весьма утомительно и больно.
Но иначе боль перенесется на мою голову.
Чтобы выжить, нужна ясная голова. Сейчас я такой похвастать не могу, но, по крайней мере, не сделать всё ещё хуже способен.
Заодно сделал себе огромную порцию коктейля. Для экстренных случаев.
Бита лежит у входа. Если кто-то попытается зайти, я тут-же об этом узнаю.
Я готов настолько, насколько это вообще возможно.
Не думаю, что осилю сталкера, настолько искусного в скрытности, но…
Не могу же я бездействовать.
Сердце колотится как бешеное.
Я совру, если скажу, что спокоен.
По правде говоря, ещё никогда я не был настолько напряжен.
Не было причин беспокоиться.
Но сейчас…
Молюсь, чтобы все мои подозрения оказались беспочвенными.
Пусть даже розыгрыш, пусть смеются. Только пожалуйста…
Остановите это.
......
Нет? Ладно.
Молитвы не дошли до адресата.
Раздался звон в дверь.
— Пора умирать, да?
Сделав несколько глубоких вдохов-выдохов, я спустился вниз, к парадной двери.
Бита здесь. Готова в любой момент.
Если и умирать, то во всеоружии. Я готов… Или…
*Звон*
Чёртовы сталкеры даже подготовиться не дают…
Я убираю замки.
Один.
Второй.
Третий…
…Постепенно, друг за другом, исчезли все двадцать шесть замков.
Я сделал это меньше чем за минуту.
Поворачиваю ручку.
Дверь медленно, со скрипом, отворяется.
Я готов схватиться за биту в любую секунду.
Мои руки трясутся.
От напряжения я кое-что забыл…
Можно было просто посмотреть в дверной глазок…
Я идиот.
Хотя, толку то от этого глазка…
— Эй, парень, чего с тобой? — Увесистый мужской голос.
Раздались щелчки.
Я вздрагиваю.
Что произошло?
Я впал в транс? В такой момент?
Придя в себя, я обнаруживаю крепкого полноватого седого мужика.
Он щелкает пальцами, обеспокоенный взгляд направлен на меня.
— А? Простите, задумался… — Я восстанавливаю контроль над собственным телом. Теперь голос не дрожит.
— Уверен? Выглядишь довольно бледным.
— Всё в порядке. А вы…?
— Ах да, совсем забыл. Сейчас… — Мужчина уходит.
Теперь, когда ничего не ограничивает моё поле зрения (того человека малышом не назовешь), я замечаю припаркованный прямо у дома автомобиль.
Выключенная мигалка на крыше говорит сама за себя.
Спустя немного времени он возвращается с удостоверением. Предъявляет.
Оцуки Шин.
Это официальное удостоверение частного детектива.
И сейчас подобный человек интересуется мной.
Сказать, что я напрягся, значит не сказать ничего.
— Этого достаточно? — Спросил детектив.
Достаточно для чего?
— Так, и зачем я вам понадобился? — Непонимающий тон.
Ведь я действительно не понимаю.
Он в курсе, что за мной следят? Или это он за мной следит? Или…
Вариантов слишком много, и ни в одном из них нельзя быть уверенным.