Глава 1 (2/2)

— Я не могу быстрее, мы не в Doom тут играем. Во мне уже две дырки.

— Что, и IDDQD не помогает?— Да ты мне еще предложи аптечку поискать, — выдохнул он. — Ближайший выход наружу, быстро. У меня есть минут пять до того, как я отрублюсь.

— Теперь прямо до конца коридора, а там через подсобное помещение и в дверь с надписью ?запасной выход?. Фрэнк...— Да?

— Очень больно?

— Терпимо, — буркнул он, упираясь плечом в стену и подтягивая раненую ногу. Шаг. Еще шаг. Главное не свалиться прямо здесь, главное не свалиться...***Было приятно лежать вот так. Смотреть в небо, укутанное, точно в вату, в мягие серые облака, чувствовать лицом свежий холодный ветер с Гудзона. Слушать, как нарастает тонкий комариный звон в ушах, никуда больше не спешить. Можно было просто остаться здесь, среди старых кирпичных цехов, рядом с заброшенными доками Адской кухни. Просто закрыть глаза и перестать зажимать кровящую рану на бедре перевязочным пакетом.

Такие мысли приходили к нему в последний год все чаще. Раньше его гнала вперед раскаленная добела ярость, кипящая внутри, как стальной расплав. Все, что осталось от его души, умещалось в белый рисунок краской на футболке. Череп. Знак Карателя.

И в нем почти ничего не осталось от Фрэнка Касла. Иногда он вертел между пальцами армейский жетон, и собственное имя казалось ему чужим.

Он устал, так сильно устал. Ярость выгорела, оставив лишь пустоту.

Фрэнк разжал пальцы, чувствуя, как сползает перевязочный пакет, и штанина все сильней намокает от крови.

Было хорошо и почти не больно.

— эй... ответь. Фрэнк... Слышишь меня?

Голос в ухе был далеким, назойливым. Раздражал.

— Что?

— Ты чего остановился?

— Не могу больше, — глухо бормотнул он. — Лежу здесь, дышу воздухом.

— Тебе надо убираться оттуда! Эй, у тебя есть кто-то с машиной на подхвате?

— Нет.

— Как так? — в голосе, искаженном модулятором, прозвучало почти детское удивление. — У любого порядочного супергероя должен быть помощник за рулем бэтмобиля.

— Я не супергерой. — он поморщился. — И я работаю один, ты же знаешь.

В наушнике странно кашлянули и после небольшой паузы медленно сказали:— Не один.

***Если жизнь чему-то его и научила, так это тому, что нельзя никого подпускать к себе слишком близко. Близкие люди — это дамоклов меч, который ты сам подвешиваешь над своей головой. Потому что ты можешь потерять их каждый гребанный день, каждую гребанную секунду. Им достаточно просто оказаться не в то время не в том месте, побежать через дорогу или выйти погулять в парк с каруселями... Слишком легко... и вот уже темная кровь проступает из-под белой ткани платья, как в плохом кино, и Мария смотрит на него непонимающими, огромными глазами, и рот у нее растеряно полуоткрыт, как будто она хотела выдохнуть круглое ?о?, но так и не смогла.Больше никогда. Он просто не может себе такого позволить. Особенно с его жизнью, превратившейся в бесконечную войну. Найти себе напарника или помощника, чтобы потерять и его? Нет. Он никого больше не должен втягивать в это дерьмо.

Карен Пейдж, умница, поняла это и отступилась. Он ей по-своему был благодарен, несмотря на то, что до сих пор в груди что-то тягуче и болезненно ныло, когда он вспоминал ее взгляд, звук ее каблучков, привычку теребить прядь светлых волос. Неважно.

Он больше не может никого потерять.

Микрочип, бесплотный голос в наушнике, был его единственным напарником и собеседником последние несколько месяцев. Те подонки, из которых Фрэнку приходилось выбивать информацию, разумеется, не в счет.

Иногда он ловил себя на странном ощущении: что когда в цифровых очках мигает зеленая стрелка, а голос в ухе едко подшучивает или поторапливает, ему делается надежно и даже почти уютно. И в груди до странного теплеет. Будто всевидящий кто-то наблюдает за ним сверху, вместо бога, в которого Фрэнк больше не верил, и ведет его за ниточку сквозь лабиринт...— Фрэнк, эй! Фрэнк!!! Да очнись же ты. Где ты лежишь? Что ты видишь вокруг?

— Не... надо, — пробормотал он. — Не ввязывайся... во все это.

За звоном в ушах он уже не слышал далекий голос. Веки опустились будто сами собой, и весь мир погас.

***Он опять был в Кандагаре, и его опять били по лицу — хлестко и неумело. Он знал, что это только начало, знал, что будет дальше. Не открывая глаз, Фрэнк перехватил руку, яростно рванул на себя, выкрутил запястье. Над ухом тонко, испуганно вскрикнули.

Он открыл глаза. Из серого тумана выплыло лицо, не похожее на загорелых, бородатых моджахедов. Фрэнк потряс головой, приходя в себя. Выпустил заломленную руку.

Мягкие очертания скул, почти по-детски пухлые губы, блестящий шарик пирсинга в носу. Над ним склонился молодой парень, почти школьник. Половина головы у него была выбрита налысо, с другой половины свисали длинные темные патлы. Растрепанная прядь, прокрашенная в синее, щекотнула ему нос. Фрэнк чихнул — и пуля, засевшая под ключицей, тут же отозвалась острой болью, заставив его прикусить губу.

— Очнулся, — сказал пацан. — Давай, поднимайся. На машине сюда не заехать, надо пройти метров двести. Ну, вставай же. Я тебя не дотащу.

Сквозь боль в груди и бедре до Фрэнка все доходило медленно. Он осторожно, глубоко вдохнул, собираясь с силами и разглядывая человека перед собой.

Тощий, узкоплечий в драных, джинсах и мешком висящей темной футболке с длинным рукавом. Фрэнк прищурился. Это что у него на футболке, Халк? Зеленый силач напрягал могучие мускулы, которых у самого парня от роду не водилось. Тонкие запястья, цыплячья шея. И правда, не дотащит.

Фрэнк вздохнул, перевернулся на бок, оперся ладонью на складской контейнер, пытаясь встать.

— Ты кто такой? Ты... от Микрочипа?

Пацан разинул рот, словно не ожидал такого вопроса. Тупой что ли? Неужели его случайно занесло в заброшенные доки? Или... не случайно? На нарика он не был похож, но дилером вполне мог оказаться. Фрэнк незаметно сжал приклад ?Хеклера?.

— Да. Я от Микрочипа.

Фрэнк приподнялся — его ощутимо шатнуло, и он положил ладонь на худое и горячее даже сквозь футболку плечо. Опираться на кого-то живого было непривычно и страшно.