прогноз (1/1)

у меня о тебе ничего не болит,

но робеет сердце, вернув кульбит.

эта осень мне трижды тебя простит,

только я не прощу себя.

поезда снова сходят с своих путей

и машины заносит под скрип колес –

я пишу тебе письма два раза в день,

но опять не смотрю прогноз.

холода и снега, иней встреч, мороз –

эта осень совсем не выносит слез,

напоминает зиму. как превратить

тебя в силу? не говори мне всерьёз.