письма в кофейне на фрунзенской (1/2)

я хотела сидеть с мужем за сериалом и пиццей

я, сука, хотела просто счастливо жить.

вечерние зори, знакомые лица —

хотелось, мне, сука, комфорт им дарить.

прошло лишь пять лет, мне уже восемнадцать,

читаю условный я брачный контракт.

верчу опять резинку на руке и ночью плачу,

ведь это все ложь, он не любит меня.

а просто. я хотела быть любимой,

да так, чтоб дом реально был домом

да так, чтобы хотеть туда вернуться,

и да, признаю, я хотела быть любимой.

хотела. теперь же все похуй

и даже ощущение металла хладного

не дарит леденящего спокойствия,

что на будто блюдечке приподносило ранее.

оно не дарит леденящего спокойствия,

что было очень важно мне.

не дарит ощущения апатии,

хотя уже за малым дело.

я, в общем-то, хотела малого.

но, прочитав души моей страдания,

ты навсегда все оборвал возможности

и ныне томишься уделом ожидания.

я, в общем-то, хотела очень малого,