Часть 1 (1/1)

Темнота стала его вечным спутником.

Сколько бы он не шёл, но выхода из этого места все равно не было.

Сколько уже прошло лет с тех пор, как он впервые попал сюда?

Кем он был и кем он стал?

Эти вопросы мучают его уже давно. Единственное, что он помнил, так это свое имя и пару неизвестных мелодий, которые он наигрывал на изношенной временем флейте. Он знал, что уже давно сошел с ума, но, удивительно, его это не пугало. Все, что он мог делать, так это наслаждаться сном без сновидений.

А спал ли он?

Точно сказать нельзя.

Иногда он натыкался на препятствие, будто перед ним была стена, но и она вскоре исчезала, стоило ему сыграть нужную мелодию. Чем дальше он уходил от своего изначального места, где он когда-то впервые появился в этом месте, тем холоднее становилось. Вся его сущность противилась этому холоду и внутреннему непонятному страху, но он продолжал упрямо двигаться вперёд. Он считал, раз есть вход — должен быть и выход. И эти самые стены были самым большим тому доказательством.

Очередная стена, в которую он врезался, но ни слова возмущения не вылетело из его рта. Давно привык к тому, что именно так он и натыкался на очередную преграду, которую позже уничтожал. Тонкие изящные пальцы прокрутили флейту несколько раз перед тем, как поднести ее к губам. В этот раз он играл медленно, неспеша, растягивая некоторые ноты. Он не помнил этих мелодий, но они сами появлялись в его голове, стоило набрать в лёгкие воздуха. А воздух ли? Подобные мысли часто мелькали в его сознании, но он не особо заострял на них внимание. Не было смысла.

В этот раз его тело прошиб ледяной холод, заставляющий все внутри сжиматься, но он упрямо продолжал играть. Он чувствовал, что, если остановится сейчас, больше не сможет продолжить свой путь. Он не знал, куда, зачем и для чего двигается вперёд; зачем терпит холод; для чего из раза в раз проводит пальцами по выцветшей кисточки на конце флейты. Но все его чувства твердили, что так нужно. Так правильно. И он шел, не переставая. До тех пор, пока не ощущал потребность во сне, делая короткие передышки в своем путешествии.

Последняя нота была сыграна и звук треска наполнил все его сознание. В этот раз все было куда громче, ярче, больнее. До такой степени, что он уже пожалел об этом своем упрямстве сотни тысяч раз. Осколки невидимой для него стены впивались в его тело, заставляя его корчиться от боли до такой степени, что он отключился, даже не заметив, что вечная тьма постепенно исчезает вокруг него…