Часть 1 (1/1)

В игре «Sims» один человек: живой, здоровый человек, со своими закидонами и мыслеобразом, создаёт персонажей. Персонажи, как бы, некое отражение своего создателя и генератора. У них такие же закидоны, характер, даже предпочтения в музыке. А потом этих самых персонажей поселяют в мир, строят домики там всякие… Отношения, карьера, какие-то таланты блядские. И если персонажи человеку очень нравятся, их могут и в другие миры поселить, когда новую игру захочется создать, и другие профессии им выбрать. Даже характер поменять, ну, если очень нужно.

Шибанов, кажется, это все узнал, когда у Брагина в гостях зависал, и младшенькая, солнышко невинное, ему все это лепетала: и про игру, и про персонажей.

Вот то, что происходило с ними сейчас, напоминало блядскую аналогию Симса. Только в жизни. В их жизни.

Если бы тут был Стрелецкий, ржач бы стоял — заткни и выкинь. И проблемы бы были расписаны, и в неловкое положение все поставлены, и сам бы Шибанов выпрыгнул нахуй в окно, только бы ничего не видеть.

Слава Богу, или кто там создатель их персонажей, Стрелецкого никто не позвал.

Здесь и без него хватало.

— У нас дело, — Брагин, кажется, единственный думал о толстенной папке, выданной им ещё пару часов назад.

— Да похуй, — отстраненно буркнул Хазин, даже не подняв головы. Соколовский вроде бы и хотел вставить свои пять копеек, но промолчал, скривляя губы в усмешке.

Миша вздохнул тяжело — раз восьмидесятый за эти часы, — и откинулся на спинку стула: сами разбирайтесь, долбоебы. Хуй вас вообще принесло, и без вас с Юркой проблем хватало.

Сгущались сумерки, потянуло озоном. Приближался дождь и конец рабочего дня.

Дело скромно высыпалось на краю стола.