Часть 9 (1/1)

Проведав меня, Кудзаев убежал домой. Я взяла лист бумаги, ручку и осознавая, что возможно скоро придет мой конец начала писать предсмертную записку.***Прости меня, но дальше было бы хуже. Моё состояние ухудшилось, я тяжело больна. Сначала отшучивалась, мол мне не нужны врачи, а теперь они и вправду не нужны, не помогут. Люблю тебя безумно. Я не могу больше жить, никогда не вини себя в этой глупой и бессмысленной ситуации. Расскажи моему отцу как я его ненавидела, и обязательно расскажи как он загнал меня в тупик. Люблю тебя, Азамат. ***Ручка начала переставать писать, я закончила это жалкое письмо. Старалась я писать красивым почерком, хочу чтобы Кудзаев смог его разобрать. Опять я закашлялась еще сильнее. Записку я положила на прикроватную тумбочку. Температура не спадала, кажется все только хуже.И так я пролежала год, в школу старалась приходить, но очень редко. Сил ни на что не хватало. Мне становилось с каждым днем хуже. И вот, я лежу в своей оборванной одежде, в грязной постели, в ободранной кровати, с потолка сыпется штукатурка, стены уже все развалились, Азамат уже отчаянный приходит ко мне каждый день. Вот он снова пришел, сидит на краю, а я безжизненно пялюсь в стену.Он задавал мне какие-то вопросы, но мне сейчас и вправду не очень легко его слушать, поэтому большую часть я молчала. Уже никто не может мне поднять настроение, абсолютно никто. Кудзаев домой всегда возвращался в футболке закашлянной кровью, а я постоянно извинялась, ведь и вправду не хотела этого.Я снова закашлялась еще сильнее обычного. Кровь разлетелась по стенам, постельному белью, Азамата закашляла. Горло начало сжимать, а кашель только усиливался. Кудзаев схватил меня за руку и сжал ее, а я не переставала задыхаться. В моих глазах потемнело. И вот он, конец жизненного пути.