Глава 7. Не тот мир. (2/2)

— Пора разгребать то дерьмо, что ты устроила вчера. — Достаёт пачку мятной жвачки и кидает в рот две штуки.

— Всё плохо? — Делаю виноватый взгляд, ощущая на себе огромную тяжесть и вину.

— Нехорошо точно. Крэк*¹ стоит немалых денег, так еще и премиум класса. Впрочем, это не твоё дело. Разберусь.

— А ты не можешь... Заплатить им, например? — Выдаю, закусывая и без того, до сих пор болезненную губу.

— Заплатить говоришь... — Вилка ставит руки на кровать, тем самым наклоняясь и опираясь взглядом на меня. — Рони, дилерство - это преступный мир, мир в котором твои деньги никому не нужны, если ты проебался. Мир, в котором за одно неверное движение в сторону чьей-то банды и тебя расстреляют. Не тот мир, в котором деньги - всё, не тот мир, в котором ради лишнего рубля люди готовы отсосать какому-нибудь убитому бомжу. Не мир, что окружает всех нас. Всех типичных людей, по типу тех, что боятся выйти на улицу без маски, мол, вирус ходит. По типу тех, что ни разу не имели рамсы с законом. По типу тех, кто работает всю жизнь на 3-х работах, чтобы сделать жалкий ремонт в квартире. Который-то по сути ничего им и не даст, кроме, как повода похвастаться перед соседями. Так, как ты думаешь, что мне сделают сейчас, узная, что я ”наебала” на несколько грамм, главу одной из банд? — Молча слушаю, переваривая этот пиздец. А ведь она может не вернуться. Твою ж мать.

— Я хочу пойти с тобой. — С дрожью в голосе произношу, а Вила, как всегда в своей манере, начинает психически смеяться и опять подходит к шкафу, вытаскивая оттуда черную кожаную куртку.

— Не тут то было, ты остаешься дома. Даже не пытайся мне противостоять. — Бросает тяжёлый взгляд и идет к выходу из комнаты.

— Я поняла. Но дай свой номер хотя бы. — Зеленоглазая достает из кармана черную визитку и подаёт мне. Недолго думая, нагинается и затягивает в недолгий нежный поцелуй. Он же точно не последний...? Наверное, я слишком себя накручиваю. Да, скорее всего так и есть. Обнимаю со всей силы, а она улыбается. Улыбается и уходит.

• от лица Виолетты *

Выхожу из спальни и направляюсь на кухню, открываю ключом ящик в столе и достаю оттуда пистолет. Вставляю патроны и кладу в карман джинс, сверху прикрывая курткой. Руки вроде не дрожат, да и в принципе не так страшно. И не при таких обстоятельствах была. Но тревога накрывает с головой, из-за чего разумно мыслить сложновато. Выхожу на улицу и достаю телефон, быстро и попутно набирая номер, который хоть и не занесён в контакты, но эти цифры я знаю, как свои 5 пальцев. Слышу гудки и понимаю, что сейчас будет максимально неловко. Но лучше, чем если б я звонила напрямую заказчику.

— Здравствуй, Виолетта.