Глава 3. 200 вопросов и 0 ответов. (1/2)

Ночь.

3:45

*от 1-го лица. Рони*

Виолетты нет дома уже, как часов 7 точно. Не сплю. Какое-то ужасное предчувствие.

Думаю о произошедшем утром.

Произвольно встав, я подошла к зеркалу в своей комнате и начала рассматривать шею.

— блять. — дотрагиваюсь дрожащими пальцами, стараясь не причинить боли.

Куча бордовых «язв» вокруг синяков после человеческих пальцев. Рядом с ними уже сине-фиолетовые пятна. Ёбаный стыд.

А это считается избиением?

Хотя к чему этот вопрос? При любом исходе, мне остается только терпеть. Быть терпилой. Ну в рамках разумного, конечно же.

Подхожу к прикроватной тумбочке и достаю личный дневник.

«Думаю то, что происходит со мной сейчас, намного лучше, чем те условия, в которых я жила раньше. Я в полном достатке и живу в прекрасном доме, а то что произошло вчера утром... Я закрою на это глаза. Это ведь был единичный случай?» — быстрыми и практически хаотичными движениями пишу, ведь по-другому не получается. Тело потрясывает от затаившейся внутри тревоги.

Закрываю дневник и кладу в тумбочку, прикрывая какими-то папками, а затем каким-то образом моментально отрубаюсь.

*от лица Виолетты*

Вернемся чуть в прошлое.

Утро.

9:00.

...Фигура красивая у неё. Вновь фирменно опрокинув голову на спинку стула, в прежнем оскале улыбаюсь. Даже для самой себя странно как-то. Новое чувство. Смешанное.

Резко встаю и заранее пожелав девушке приятного аппетита, направляюсь в свои ”хоромы”.

Падая на кровать в голову сразу сыпится куча навязчивых мыслей. Блять, да чтож такое.

200 различных вопросов на разные темы и вообще несуразная хуетень, на которую не то, чтобы я ответа не знаю, так не уверена, что он есть вообще. Все эти ебучие вопросы будто картинками отображаются перед моими глазами, одновременно быстрым темпом кучкуясь, определенными подгруппами в голове. Хочется застрелиться.

А главное, что половина этих вопросов — вопросы о Рони. И вновь вспоминаю ее утреннюю улыбку и слова... «Мне очень жаль, Вил. жаль, что так получилось. Если что, уж... Я рядом.», а перед этим её испуганный, щенячий взгляд и мои пальцы на ее сонной артерии. Ненавижу себя.

Спустя пару часов в голове уже только 1 вопрос. Вопрос, на который не имею ответа, и вопрос, который бьет по моему состоянию сейчас в сотни раз больше остальных.

— «Почему такое отношение к ней? Почему ненавидишь себя за то, что лишь надавила ей на горло, когда до неё могла рассечь девушке затылок, выбить зубы или заставить нарочно словить передоз. Было абсолютно поебать. А сейчас нет. Почему так, Виолетта?»

Прокручиваю в мозгу этот вопрос уже точно не 30-й раз. Даже не 100-й. Это невозможно.

14:57