Day 22. Writober. Сломанные часы. Табаки. (1/2)

Табаки больше никого и никогда не сможет вернуть Домой или перебросить на другой круг. Одарить пером или шестеренкой.

Потому что…

Все часы в Доме сломались.

Вот так, в одночасье.

Этому причиной была давняя страшная история последнего круга.

Кровь течет, нет, хлещет, словно фонтан. Хозяйка. Ее волосы в крови. Как и она сама. Ее трясет, как осиновый лист на ветру. Она в Наружности... Только не одна... Ее поймали... Кто?! За что?! Какой-то мужчина хватает ее за руки и толкает. Она падает. Крови все больше и больше.

Мужчина наклоняется к ней и шепчет:

— Мать всегда говорила тебе выбирать лучшего. Это я и есть.

Он гнался за ней через весь пустырь, до крови раздирая нежную кожу на ее руках. Оставляя кровавые следы по всему асфальту. Его не заботило ее состояние. Мужчина еще раз схватил ее запястье и сжал его до хруста. Хозяйка вскрикнула.

— Теперь водишь ты, дорогая. Уволься-и девочка умрет. Мне только это от тебя и надо. Задень ее так, чтобы Ноябрьская сама отпустила тебя. И умерла.

— Нет  — она сглотнула слезы, а может и кровь.

— Пеняй на себя  — он усмехнулся.

Красная жидкость пролилась на одежду мужчины. Дикий крик боли разнесся по Наружности.

***