Этот облачный блюз, этот ветреный джаз... (1/1)

Этот облачный блюз, этот ветреный джаз,

Кирпичей подорожных устойчивый пас.

Мятый охристый ворох - ответом на всё.

Городское звучание длит то да сё,

Не касаясь отчаянья, ливней, палат.

Забивают трамваи козла - не в умат,

Шьют дожди непогоду земле и всему.

Этот блюз, этот джаз я на веру приму,

Их придуманный строй верноподданных нот,

Сквозь которые смотришь молчанию в рот,

Этой просини, выдоху из полыньи.

Осторожно проходят острожные дни,

Будет всё хорошо но, губу раскатав,

Слышишь птиц хроматически тает состав,

Монохромной войной в плен берёт жилмассив,

И живёшь, существуя. Губу закусив.