Тебе бы всё редакторски корпеть... (2/2)

Что бьёт стрела, трепещет остриё,

А ё-моё частенько вырубает

Морозом - оголтелое бельё

Замрёт... нет. Потихоньку замирает...

Зима как до Китая, потому

Предчувствуешь неблизкую разлуку,

И обещаешь вброд не утонуть,

И крестишься в благословенном звуке,

Берёшь размытый фон на карандаш,

Наводишь окоём самоконтроля.

И ангелы комками белых лаж

О всём земном крылато балаболят.