Не захолустье. Но провинция провинцией... (2/2)

Какой Равель здесь происками мистики,

Какой Малевич в происках окон?..

Луна петляет в тучной казуистике,

И тешишься словес эквилибристикой,

Стараясь разглядеть, а где же слон?

Тот самый - детский и наивно розовый,

Уплывший в догорающий закат.

Бредёшь домой весной-красной промозглою,

Среди поклонов лиственно-берёзовых,

Среди таких же прошлых дошколят

Под одеялом города лоскутного,

Прикидываясь резво молодым,

И провожает стоптанно-обутого,

Есенинской строкой виденья утлого -

Со старых веток яблоневый дым.