Пальто набросишь... (1/1)

Пальто набросишь и вздохнёшь: похолодало...

Безбожно мало майской теплоты,

Как будто бы другие идеалы,

И с холодом всё чаще мы на ты,

Так пробирает - с ветренным присвистом,

Накинешь одежонку и смолчишь,

За пазухой неистового твиста,

Пристукивает пульсовая тишь,

Танцует. Рвёт. Как раньше параноит,

Но реже нараспашку - бремя лет,

Всё чаще на табло - не беспокоить,

Всё ближе быт. Обут. Как все. Одет.

И вторит май обычным безучастьем,

На небе овцы и не до мечты.

В прикиде нерастраченного счастья

Уходит жизнь, как промельк суеты.