Твой французский поцелуй... (1/2)

Я опрокинула в себя второй бокал полуденной смерти, и уже взялась за третий, как кто-то вырвал его из моих рук и со стуком поставил на стойку.

— Ты, — отвела я глаза, встретившись взглядом с серыми холодными глазами Крейна.

— Немедленно ко мне, — распорядился он, неодобрительно покачав головой.

Может надо было идти не в ближайший от клиники бар, а куда-нибудь подальше? Но я вовремя не сообразила, так что имеем то, что имеем — а именно Крейна во всём его великолепии…

— А вот не пойду.

— Тогда я приду с санитарами, — невозмутимо ответил док. — И ты будешь сидеть в моём кабинете в смирительной рубашке. Хочешь?

Я пробурчала что-то невразумительное и пошла к выходу из бара. Крейн, как конвоир, шагал следом. Мы зашли обратно в больницу, он завёл меня в свой кабинет, усадил на диванчик, сам взял стул и сел напротив. Достаточно близко, чтобы протянув руку, мог меня коснуться.

— Итак, — вгляделся Джонатан в мои глаза сквозь стёкла очков. — В чём проблема на этот раз?

— С горя пью. А то, понимаешь ли, возбудили и прокатили, — огрызнулась я в ответ.

— Не думал, что тебя это так заденет, — усмехнулся он.

Я сложила руки на груди и отвернулась. Смотреть на Крейна у меня просто не было сил.

— И потому ты решила напиться, чтобы уж наверняка снова попасть ко мне в

кабинет и продолжить начатое?

Я протестующе вскинула голову. Так и есть: на этих идеальных губах играла наглая ухмылка.

— Да пошёл ты, — буркнула я.

— Даже если я хочу извиниться? — сняв очки, выгнул он вопросительно бровь.