пидора ответ (1/2)

я пускаю слух о твоей кончине — окликаешь конченым. лол.

соси, бля,

жидовский выродок,

грязный червь.

у таких, как ты, сердца нет в помине.

и мешочек золота на грудине — главный секрет.

тупоголовый утырок.

ведь каждый среди рубашек хранит подноготную,

облепленную с ног до головы молью,

обмотанную слоем — тремя метрами пыли.

и, словно цербер, в шкафу с чашкой модной ссанины

том круз стережёт скелеты.

знаешь,

а невесомость лет

опускается мне на голову

вымоленной беспомощностью,

взглядом дубоволистным,

пустотой в нём,

нимбом алым, малёванным кровью.

не задавай вопросов — и не задам тоже.