Глава 43—Капитализм (2/2)
”Твою мать! Не привык я ещё к таким психологическим играм. И вряд ли когда-нибудь привыкну. Не моё это. —думал Том — Да и к такому вниманию с её стороны я тоже не привык. Раньше вроде спокойно общались как деловые люди, а сейчас? Блядь, да что она пытается рассмотреть! Вроде не настолько сильно я изменился. По крайней мере внешне”.
—Ты была с мистером Чаном в больнице в тот день, — начал парень — Значит он поделился с тобой хотя бы частью информации о том происшествии и обо мне. И ещё: за время жизни в этом городе, я успел заметить, что ”Отель Москва” и триада довольно часто выступают на одной стороне, так что...
—Ахахахах, — весело рассмеялась Балалайка — Железная логика. Ты прав, у меня есть кое-что интересное. Хорошо, с этим мы разобрались. Другой вопрос: с чего ты взял что я захочу тебе это рассказать?
— А я знал, знал, что проклятый капитализм доберётся и сюда, — шутя сказал Том — Я слушаю: чего ты хочешь?
— Вот это другой разговор, — медленно проговорила Балалайка — Я готова рассказать тебе подробности того дела, но только если ты выполнишь для меня одно задание.
С этими словами Балалайка достала из ящика стола фотографию и протянула её Тому. С фото на Тома смотрел тот самый бухгалтер, которого парень недавно вытащил с заброшенной свалки.
— Убей его, и ты узнаешь всё что тебя интересует. — сказала Балалайка.
—Ты хочешь чтобы я убивал своих? Серьёзно? — удивлённо спросил парень — Товарищ капитан, а как же офицерская честь?
— Офицеры остались в Афганистане. Здесь мы русская мафия и используем любые методы. — сказала Балалайка.
— Или любых людей что подвернуться под руку, — задумчиво сказал Том — Потому что своими людьми стараемся лишний раз не рисковать. А главное, в случае чего ”Отель Москва” как бы и не причём. Внутренние разборки в триаде и всё тут, не прикопаешься.
— Извини Том, но торга не будет. Ты получишь либо всё, либо ничего, — возразила Балалайка — Это моё первое и последнее слово. Цена информации — его жизнь. Но я не настаиваю и не заставляю. Хорошо подумай и сделай выбор. Но учти: я жду только сутки. После истечения срока я просто забываю об этом разговоре.
С этими словами Балалайка откинулась на спинку кресла, намекая парню на то что беседа окончена.
— Хорошо, я подумаю. До свидания. — сказал Том, покидая кабинет вслед за своим проводником.
Выйдя из здания и забрав своё оружие, Том поехал обратно домой.
” Твою мать! С одной стороны информация нужна позарез. С другой стороны есть у меня в голове такая чушь, называется ”Мой личный моральный кодекс”. И при нарушении этих неписаных правил я просто потеряю самоуважение. Да и мистер Чан меня за убийство его бухгалтера явно по голове не погладит. Хотя с последним всё очень спорно получается. Если я не оставлю следов... Так, стоп! Неправильно мыслишь солдат! Ну допустим что у тебя всё получиться. Допустим ты получишь информацию и сможешь продлить свою жизнь. Ты победишь. Но какой ценой? Ценой человеческой жизни. Чёрт, да будь он хоть трижды гангстер и конченая мразь, это не твой путь. Ты не Бог, ты солдат! Если можно сохранить чью-то жизнь, то почему бы этого не сделать? Пусть Балалайка использует такие методы. Страны за которую она воевала больше нет, значит нет и её присяги. А у тебя гораздо более серьёзная присяга солдат — перед самим собой! Ты не пойдешь этим путём! Не пойдёшь! Понял?!” — думал Том, подъезжая к дому.
Зайдя в квартиру парень стал готовить ужин. Закончив возню у плиты, Том принялся неторопливо истреблять еду, но тут раздался телефонный звонок.
— Слушаю, — сказал Том.
— Привет Том, это Рок, — раздалось из телефонной трубки — Нас тут неслабо прижали в ”Жёлтом флаге”, Реви серьёзно ранена... Если ты нам поможешь...
В следующую секунду голос Рока заглушили звуки выстрелов, а ещё через пару секунд из трубки раздался голос Датча:
— Привет Том. Всё что сказал Рок правда, и... если честно обидно это признавать, но нам нужна помощь. Мы конечно попытаемся сами выбраться, но тут сейчас творится такое... В общем высадка на Омаха-бич по сравнению с этим просто лёгкая прогулка...
— Я тебя понял Датч, скоро буду. — хрипло ответил Том.
Положив трубку парень принялся быстро собираться.
”Чёрт, зачем я это делаю? — рассуждал Том, пряча нож за голенище правого берца и одевая разгрузочный жилет, в который вложил несколько сменных магазинов и десяток гранат — Не знаю... Наверное просто потому что могу помочь людям, с которыми успел стать хоть немного близок в этом городе”.
Уже собираясь выходить из квартиры, Том внезапно развернулся. Примерно минуту он сосредоточенно копался в своих вещах. Отыскав искомое и удовлетворённо кивнув самому себе, парень двинулся к двери.
”Блядь, Рок кажется сказал что Реви ранена, — думал Том, пряча в пустые карманы разгрузочного жилета две небольшие армейские аптечки оранжевого цвета, со штампом: ”Made in the USA” на боку — Неужели я сейчас рвусь в гущу перестрелки из-за неё? Не знаю... Ну и с другой, чисто практической и эгоистичной стороны вопроса... Рок и Реви обещали мне помочь, а если они погибнут, то останется надежда только на Балалайку и Эду. Ладно солдат, рассуждения лучше отложить на потом. Сейчас время заняться тем, что ты умеешь делать лучше всего: нести смерть. Ну, вперёд!”
Серый ”фольксваген” мчался по улицам ночного Роанапура прямиком в ”Жёлтый флаг”, игнорируя несущиеся ему вслед автомобильные гудки и трёхэтажный мат водителей и пешеходов. Однако доехать до бара Тому было не суждено. Когда до цели оставалась примерно половина пути, из-за поворота резко выскочила машина, у которой на багажнике болталась девушка, одетая как горничная...