Диагноз (1/1)

И снова дрожь в руках, что не унять.

Дерутся мысли пьяного безумца,

Иным его, наверно, не понять,

Без глаз чужих живые пальцы рвутся.

Сейчас, сейчас!

Настал тот день, проси пощады, разум.

Я злобный, малолетний рок, что рвётся к терням сразу,

Который в миг вдруг обратит в толстовский лад

Отит, простуду, аллергию, хлорид, кульбит и менингит.

Превысив в сотню крат, лимит ночей бессонных,

Нет, я ни в чём не виноват, ищи меня в приюте для бездомных.

Я закопал корону под мостом.

Специальный клад для сильно скромных.

Как стану звёрем, подмету хвостом,

Где площадь для картонных?

Под кустом?