Счастливые люди не пишут (2/2)

Высыпаются , сон спокойный.

Не тресёт от каждого звука.

Одиночество им тюрьма,

А мне толпы чумная мука.

Я б годами сидел под ключом.

Колдуром, кощеем, сычом.

Только, видишь, тут дело в чём...

Говорят, слова мои не серьёзны.

Ни царём не буду, не багачом.

Поменяться просят.

Таких как я, наверное, увозят...

Интересно куда?

С нами грозны.

Сочинять - это ерунда.

Мы смертные, а не звёзды.

Сгинут века, пройдут года,

Увянут садовые розы.

Обо мне верно нигде, никогда,

К чему совершенства позы?

Когда спина не чует угрозы,

Но наступает тьма,

У меня в ладони занозы - бумага и тишина.