Хранитель вырубленного леса и я (2/2)

А общий пульс не ровен.

Станем мечтать, чтобы кто-нибудь изобразил нас вдвоём:

«Оторванная табличка и ржавый дверной проём»

Не судите нас.

Мы уйдём с миром и заживём.

Однажды, может быть, на части разорвём друг друга.

Страница - не любовница и книга - не подруга.

Ах, эта проза каждому обязанная…

Абстрактная поэзия бессвязная…

Примерно понимаете.

Начеркаете о нас там, неправдивое что-нибудь.

Где надо, отыщите, снарядите в последний путь.

Дайте же, дайте разок взглянуть!

А мне так радостно, что всё ещё выходит рисовать горы…

Небесные, подводные, чувственные укоры.

С пульсирующей, немного выступающей дорожкой на виске,

Однажды может, покажу,

Что на другом уж языке слагаю.

Блуждаю в собственном мозгу

И заблудиться не боюсь.

Тебе совет мой предлагаю:

Ты пробуй всё…

Лети!

Не трусь!

На свои похороны приглашаю.

С неточной рифмой примирюсь.

Ведь всё теперь.

Я умираю

И совести твоей сдаюсь.

Затронет текст

Иль нет,

Я право, не клянусь.

Уж лучше в шкуру

Древнего зверюги обернусь.

Смастерю себе посох

Так пафосно в закате растворюсь…

А где-то в непроглядно темноте,

Завоют все мои сюжеты,

Подпой им.

Прощаются с тобой убогие сонеты…