Не писатель, не поэт (2/2)

Без отклика в душе чужой.

Ему было поручено сшивать куски стихо-прозы глупые.

Он старается. Собирает их в группы

И - с обрыва поочерёдно

В нутро моё, что бездонно.

Но всех принимает любовно.

Укаловает иголкой.

Мыслью пронзительно-тонкой.

Для кого-то может скупой, банальной,

Избитой, снобской.

Для него почти что святой,

Пророческой, судьбой-тёской.

Мы живём. Всем нужные, на хрен прошены,

А строки наши под рельсы брошены.

Пишем, идём, встаём - подбиты слегка,

Но не скошены.

Меняем, крадём, берём - сюжеты готовы пошлые.

Может быть, неприличные, зато честные, тем хорошие.