кубик Рубика (1/1)

«перестать писать о демонах, что внутри, о клинках в спине, эти темы – нарциссам и тем, кому рано взрослеть»

Олег складывает в шкаф чистые вещи, неделю провисевшие на балконе, неделю пролежавшие на диване. пора. тем более, что у него нет вдохновения. заебало. и вообще заебало все. особенно, разгадывать этот ребус. который моется уже полчаса.

Олег перекладывает свитера Ребуса, свалявшиеся как кошки в змеином клубке. в свитерах светлеет коробка. из-под кроссовок. легкая, как пустая. он открывает крышку, под крышкой ворох листков, слова, выведенные рукой Ребуса в простом правильном порядке. он не может сдержаться, это не любопытство, это инстинкт.

она научила меня лающим слезам. я никогда не плакал, а только смеялся. как гиена. и мои слезы тогда были ее добычей. горячие как капли кипящего масла. они жгли изнутри. их нельзя было выпустить. почему я больше не могу ничего контролировать?

листок обрывается. на обороте – ничего. Олег возвращает письмо в ворох. закрывает крышку. ставит коробку назад. продолжает складывать вещи.