раз (1/2)

когда все дни — сплошное месиво

и в них рождается безумное,

когда теряешь равновесие,

считая блики желто-лунные,

когда шумят противоречия

и пальцев дрожь ведет к падению, —

ты можешь размышлять о вечности

и сомневаться в приближении

чего-то светлого и реального,

и даже кони шестикрылые

покажутся тебе нормальными.

покажется тебе могильною

минута каждая, а далее,

на горизонте у проклятия,

сожмешь холодные медали,

закутанная в траур платья.

не стоит поклоняться дьяволу

с кровавыми его законами.

за ним бесплотная, костлявая

сулит посланья похоронные.

за ним — ничто. там пахнет трупами,

звучит финал для человечности.