Я жив. (1/1)

Я выжег на своей руке восемь следов зажигалкой - ожогов, саднящих мою кожу сильной, жгучей болью...

Я зажигал пламя на зажигалке, пока она не нагревалась сильно, так, что бы очень больно прижечь. Я шипел, но не кричал. Я терпел. Я дрожал от боли, но не кричал. Не плакал. Это приносило облегчение.

Внутренне я мучился намного сильнее. Я хотел уравновесить. Я хотел пригасить. Заткнуть ебучую тоску, одиночество, забыть что я хочу сдохнуть...

Лучше я выжгу свои руки... Лучше так, только не это. Я больше... Не могу.

Мне уже невыносимо больно, внутренне, физически. Рука ноет, пульсирует. На коже вздуваются пузыри от ожогов. Но я хочу ещё.

Я беру зажигалку. Зажигаю. Нагреваю. Я смотрю на пламя, глаза слезятся. В наушниках играет Тату. Я ухмыляюсь и прижимаю к очень чувствительной части кожи на внутренней стороне руки раскаленную зажигалку.

Меня пронзает боль. Я сдавленно кричу и выгибаюсь, дрожа. Но зажигалку не убираю. Мои стоны заполняют ванную комнату. Это девятый ожог за сегодня. Я хочу ещё. Мне мало.

Ещё раз. Нагреваю зажигалку. Смотрю на пламя. В глазах слезы. Похуй. ”Небо уронит ночь на ладони, нас не догонят” - орет в наушниках. Я прижимаю горячий метал к коже. Мне дико больно. Стон. Шипение. Я жив. Я чувствую. Я ничтожество. Но я жив.