2. (1/2)

Уже где-то около тридцати минут Клифф смотрит в окно, думая над происходящим. Он уже понял, что ответа просто не дождётся, потому пытается думать сам. Кёрк то и дело отвлекал от размышлений, болтая без конца и края...

— Что-то ты грустный сегодня. У тебя что-то случилось?

Ты случился, мать твою.

— Почему ты здесь?

Прозвучало даже немного грубо. Похоже, весь позитивный настрой Хэммэтта резко куда-то пропал.

— Я мешаю? Ты только скажи, я могу уйти...

— Нет, я не это имею ввиду. Просто мне интересно, почему ты торчишь тут со мной весь день.

— Просто так. Что такого?

— Это очень странно. Ты мне всё ещё ничего не объяснил, поэтому мне сложно понять, почему ты так резко начал зависать со мной.

— Так ты правда не помнишь?

— А какой мне смысл врать?

Кёрк отвёл взгляд и присел рядом, стуча пальцами по подоконнику. Выглядел он растерянно, даже с ноткой грусти. Что же его так задело?

— Я понял, на что ты намекаешь. Тебе рассказать, да? Тогда слушай.

***</p>

— Клифф? Извини, я не потревожил?

Бёртон поднял взгляд и увидел сонного гитариста, который выглядел очень устало. Казалось, он прямо сейчас упадёт, хотя ещё минут пятнадцать назад они разговаривали и казалось, он был довольно бодрым.

— Не. Что-то случилось?

— Я наверное сейчас выгляжу как маленький ребёнок, но... кхм, я могу поспать у тебя?

— В честь чего?

— Мне страшно. Плюс, именно у меня в комнате жутко холодно. Не хочется спать в холоде.

— Ну, чувак, я ещё не собирался спать.

Когда Клифф поймал на себе жалостливый взгляд Кёрка, всё же решил согласиться. Всё таки, сегодня он казался особенно привлекательным, но замечая у себя в голове такие бредовые мысли, Клифф всё больше убеждался в том, что ему действительно нужен сон.