Цикл. (1/2)

Не так давно я снова умер.

Умер на собственных руках.

Себя я умолял:

Не надо! Только не снова!

Но жизнь моя была суровой.

Я вновь упал в омут с головой,

Молясь о том, что мне даруют кислород.

Ведь только Я считал,

Что Я урод.

Но уготован мне один лишь брод

С вонючею водой.

Себя я спрашивал напрасно:

Зачем воюю сам с собой?

Зачем собой не дорожу?

И почему когда мне страшно,

Я словно лист на дереве дрожу?