Сложность быть уязвимым. (1/2)

Я был громоздким.

Делал рожу кирпичом

И притворялся, что всё просто.

Я был подросток.

И смотрел свысока.

Даже если ”дуло было у виска”,

Я мог смеяться.

И даже если тонкая была доска.

Всё то, тоска.

И я держался броско.

Стремился к высоте,

Хоть знал: опасно.

Но я ходил по лезвию ножа,

Смеясь и думая: забавно.

Мне было всё равно куда вела меня дорога.

Если идти по ней удобно.

И было всё равно на то, что зря.

Напрасно.

Я думал жил прекрасно.

Хотя видел пресным мир.

В нём не было цвета.

В глазах же моих не было видно ни света, ни блеска.

И словно вокруг горла леска.

Я еле дышал, держась за воздух кулаком.

И я распылял угрозу.

Я был похож на розу.

Я сторонился, чтоб не было больно.

И казалось я этим доволен.

Но одиночество было не легче

Я бы хотел быть, как говорят:

”Попроще”

Но казалось: жизнь от этого станет только короче.

Впрочем я не был против.

Противен мне был образ мой.

Я казался себе Квазимодой,

Сгорбился, не выгинал плеч.

Мне было проще залечь на самое дно.

Я думал я знал одно: это верно.

Ведь ниже было падать некуда.

Лежал на дне своего ”пруда”

И я не прилагал никакого труда,

Чтоб подняться, всплыть, воспарить.

Мне проще валяться.

Себя никогда особо я не ценил,

Хотя другим казалось,

Что я эгоист и не умею иначе.