О стихах. (1/1)

Я снова совершила ошибку, да? Только на этот раз непростительную: пан или пропал. И вы меня казните, так?

Я отдала вам тетрадь, в которой записаны все сохранившиеся стихи, которые я когда-либо писала. Огромный пласт. И около половины посвящено вам. И ещё больше о лесбиянках. Не ожидали от меня такого, да? А вы думали, почему я так сильно люблю обнимать вас? Почему так расстраиваюсь, когда не удаётся встретиться? Почему целовала вас в лоб?

Я думала, вы догадываетесь. Может быть. Я уже ничего не знаю.

И не помню, чего я тем самым добивалась. Взаимности, наверное. Но в последний месяц у нас всё и так как нельзя прекрасно. Вот поэтому я всё и испортила. Огонь только начал теплиться, а я сдуру набросала в него поленьев, и он задыхается.

Я звонила вам сегодня. Дважды. Вы не взяли трубку. Мне было тоскливо, и увидеть вас хотелось больше всего на свете. Просто чтобы вы посмотрели на меня в красивом платье, только и всего. Было обидно и страшно.

Я надеюсь, что вы просто не слышали, а перезванивать неловко (ага, это вам-то?). Я наивно верю, что могу добиться взаимности. Или хотя бы заново отвоевать вашу нежность и заботу.

Пожалуйста, не бросайте меня. Я плохого ничего не сделаю, но погибну без вашего внимания. Мне бы только коснуться руки и знать, что вы живы-здоровы и хоть немного счастливы.