Уже не плачу. (1/1)

Снова бесцельно шатаюсь по городу. Даже не плачу, уже нет. Только изредка мои губы болезненно передёргиваются. Ноги совсем не держат, идти ровно не получается.

Ужасно хочется набрать ваш номер и спросить ровным голосом:

— Вы дома? Можете говорить?

Нет, вы не дома. Не стали бы брать такси в таком случае.

Да, чёрт, какая разница, где вы?! Главное, что одна! Главное, что я сижу в каком-то дворе, под лёгким дождичком, и пишу этот текст.

Мне хотелось потеряться. Забрести куда-нибудь и не найти выход. Зачем? Чёрт знает! Наверное, я хочу хоть что-то почувствовать. Хоть что, хоть страх.

Но мне на всё плевать. И на сильный ветер, от которого уже ломит руки, и на то, как я выгляжу и на кого сейчас похожа. На всё плевать.

Я, знаете, вчера три часа по городу каталась… Пришла на остановку (почему-то решила, что вы скоро приедете), и подъехал автобус. Я запрыгнула в него и оплатила проезд. Так просто!

Меня отвезли в незнакомый конец города. Меня ничуть не смутило, что я здесь никогда не была. Я немного походила по пустынной улице. Хотелось вам позвонить.

Мне, знаете, почему-то упорно кажется, что, если вы узнаете о моём состоянии, то обязательно поддержите и поможете. И всё будет как раньше! Глупости…

Да, мне плохо. Но я должна каким-то чудесным образом справиться сама. Не могу же я вас отвлекать вас от чего-то более важного, верно?