Глава 1 (1/2)
Отпустите синицу
На верную смерть -
Пусть ее приласкает свобода.
Би-2, «И корабль плывет…»</p>
Ольга открыла глаза. В темную комнату проникал рассеянный свет уличных фонарей. Был уже вечер, но она не имела малейшего понятия о том, сколько прошло времени. Шоу давно закончилось, экран телевизора молчаливо пестрил предложенными похожими видео. Свежая рана на спине зудела, болело правое плечо – это все означало, что действие обезболивающих давно прошло. Если Есения хотела посмотреть на одну картину, то явно слишком задержалась. Ольга была уверена, что это не займет больше полутора часов, а Есения ушла почти в обед.
А может, Есения прямо сейчас сидит за компьютером, просто не захотела ее будить? На какое-то мгновение Оле даже показалось, что она слышит шум из соседней комнаты. С трудом она встала и прошлась по квартире, привычно открывая все двери, но не обнаружила никаких признаков того, что Есения возвращалась. Чтобы разбавить тревожную тишину, Ольга включила трансляцию местного телеканала. Как раз шли новости, в которых что-то говорилось о захвате заложников в Строгановском музее. Сначала Ольга не придала этому значения, пока дикторша не повторила название выставки…
Тело будто прошил разряд электричества. Она же там! Не думая, Ольга дрожащими руками написала Игроку: «Перезвони». Не было времени на то, чтобы менять бинты и обрабатывать рану, она заметалась по комнате в поисках подходящей одежды. Несколько мыслей забилось в голове: о полиции и раскрытии их инкогнито, о том, что Есении сейчас угрожают какие-то фанатики, а у нее самой из оружия только один пистолет, ведь дагбаевские вынесли арсенал подчистую. Впрочем, и времени ехать туда сейчас все равно не было. Телефон зазвонил почти мгновенно:
- Что-то срочное?
- Ты видел новости?
- Да, смотрю сейчас. Не повезло кому-то. Забыла уже, что тут такое дерьмо почти каждый день? Ну, ничего, скоро привыкнешь обратно. Культурная, бля, столица…
- Там Есения.
Игрок замолчал. Выразительно, как умеет замолчать только он, подразумевая, что, конечно, стоило бы спросить, как это случилось, да уже нет смысла. Но у Ольги не было времени на мхатовские паузы.
- Я еду туда сейчас. У меня мало патронов, так что, если ты можешь, пожалуйста, помоги.
- Ты же не собираешься устраивать там беспорядочную стрельбу?
- Не знаю, – огрызнулась Ольга. Она не имела ни малейшего понятия о том, что там происходит, и что она вообще может сделать – и это пугало ее. Но бездействовать было просто нельзя.
- Волкова, ну ты же прекрасно понимаешь, что соваться в твоем состоянии туда – тупо самоубийство. Ты же видела: здание оцеплено, все входы и выходы перекрыты. Мне что, вертолет тебе найти надо? – в его голосе не было ни обиды, ни злости, только усталость. Если бы у Ольги было время на раскаяние, она бы обязательно укорила себя в том, что вновь дергает старого друга только ради спасения Есении.
- Хватит рассказывать мне то, что я и так знаю. Если бы я была там во время…
- Ты была бы мертва, и ты это знаешь.
Крыть было нечем. Ольга подхватила телефон и направилась к выходу:
- Я не могу просто сидеть на месте, сложа руки, пока она там…
- Понял. Две минуты. Жди.
- Ты подъедешь? – Ольга хотела бы, чтобы в ее голосе слышалась благодарность, но звучала только отчаянная мольба.
- Не позволять же тебе садиться за руль в таком состоянии. Подумаем, что с этим можно сделать.
Путь до музея занял не больше пятнадцати минут, но они показались Ольге вечностью. Они припарковались в переулке, чтобы не привлекать лишнего внимания к машине. Улица дальше была перекрыта, прямо перед музеем толпились репортеры, стояли полицейские машины и бригады скорой помощи. Она уже собралась поблагодарить Игрока и попрощаться, но тот знаком показал, что есть кое-что еще и направился к багажнику. Неужели собрался вести прикрывающий огонь? Чушь, если и есть удобные позиции, их наверняка уже заняли снайперы… Ольга замерла в недоумении – в открытом багажнике не было ничего необычного. Она уже хотела спросить, в чем дело, но почувствовала, как тряпка с едким запахом закрывает ее нос и рот. Запоздалая попытка задержать дыхание не спасла – перед глазами поплыло, ноги подкосились.
Первое, что она почувствовала – боль в шее из-за долгого пребывания в неудобной позе. За окном бушевала снежная буря, застилающая проносящиеся мимо деревья. Ольга тупо смотрела на них, прислонившись лбом к холодному стеклу, и пытаясь понять, где находится и что происходит. Где-то на горизонте сознания мелькнула мысль, что нужно собраться. Но не было никаких сил. Вся ее энергия была направлена на то, чтобы не отключиться снова. Но сон обступал как холодная вода и тянул на дно.
Чувство времени совершенно покинуло ее. Монотонно проносящиеся на огромной скорости пейзажи в пелене снега не позволяли сконцентрироваться, зацепиться хоть за что-то взглядом. Наконец ей пришла в голову мысль повернуться в салон. С трудом, но она все же поняла, что это ее собственная машина. Игрок напряженно вглядывался в дорогу. Видимость была почти нулевая, но он упорно гнал так, что машину едва не заносило.
- Куда едем?
- В глушь, в Саратов… – раздраженно ответил Игрок.
- А, – слабо откликнулась Ольга и кивнула. Через минуту смысл ответа, наконец, дошел до нее. – А если серьезно?
- А я не шучу.
Ольга села поудобнее и решила размять шею, но одна рука потянула за собой вторую. Мыслям приходилось будто пробиваться сквозь густой туман, но, пусть запоздало, Ольга поняла, что ее запястья замотаны скотчем – щадяще, чтобы не нарушить кровообращение, но достаточно крепко, чтобы она не могла высвободиться сама.
- Прости за нескромный вопрос: какого хера тут происходит?
- Ты сама говорила, дорогая, что если любишь человека, ты придешь спасать его даже тогда, когда он сам этого не хочет.
Ольга подумала, не упустила ли она случайно нить разговора, но поняла, что проблема не в ее помутнении сознания. Видимо, Игроку требовались более конкретные вопросы.
- Мы собирались в музей. Где Есения?