2 (1/1)
***
И, казалось бы, пиши о наболевшем!Что долго мучало, терзало мир внутри.
Но я ни жив, ни мёртв — я заболевший,
Отравленный метафорами мглы.
Не жив. При жизни балансируя на кромке скучнейшего бытья,
Шагаю в сумраке, повыпятив иголки заумного,
мудреного нытья.
Но и не мёртв — мне смерть осточертела:
Мы с нею словно братья-близнецы.
Брожу я всюду, где она, хоть и не так же смело.
Да снисходительно смотрю на человечьи лбы.
Мне жизнь на что? Ведь всё и так понятно: Доигрываю игры стариков,
Где выпивка, зверьё и беспорядки,
Где детки, хоть растут, но так же в прятки
Уж монстра настоящего зовут.
Мне смерть зачем? Я и не жил-то вовсе.
Какой тогда контраст здесь намешать?
Могу лишь в людях память воскрешать,
Их заставляя истины искать
В плачевном и дешёвом бутафорстве.