Пятачок (1/1)

Однажды друг мой мне сказал,Ну тот, что Пух медведь,Что сочинять стихи устал,Он критик будет впредь.И зашумел Дремучий лес?—Такой переполох,Что у меня случился стрессИ пятачок свело.Как трудно маленькому мнеБыть кротким существом.Скажу всем:?— У меня мигрень.Нет! Стану моряком!Но, как же Пух? Что будет онТогда критиковать?Я сочиню стихи, потомЯ спрячусь под кровать.И, чуть дыша, возьмусь мечтатьО нежно-голубыхПрекрасных Криса помочах.И вовсе я не псих.Ведь их прекрасней ничегоНа целом свете нет!За них отдал бы всё-всё-всё,Но дело не в цене.***Ехидный критеГНе вышел рылом ты дружок,Куда в калашный ряд?Нахрюкал даже не стишок,А чёрте что, ты зря.Ну кто ж так пишет?— ниачом,Где образы, где слог?Иди-ка, друг, иным путём?—Ко мне… на шашлычок.