1.8 Прибытие ?Черной стрелы?. Открытие купального сезона. Выродок-напарник (1/1)
1.8Прибытие ?Черной стрелы?. Открытие купального сезона. Выродок-напарникНа палубе ?Коньэй-мару? было скользко, и пахло испорченной рыбой …А. и Б. СтругацкиеУже второй час я нарезал круги среди причалов и пристаней Галфпорта. Попытки выведать место стоянки корабля с названием ?Черная стрела? не давали результата. Судна с таким названием, или капитана судна по фамилии Морсби никто не знал. Я начинал подозревать во всей этой истории подвох. Розыгрыш. Что бы посмеяться. Раскаленный шар солнца приближался к зениту. Я стоял у одного из пассажирских причалов, опираясь на ограждение. Чемодан стоял у меня между ног. Саквояж стоял на чемодане. Я чувствовал, как температура моего тела достигает критического значения. Пот стекал струйками и оставлял неправильной формы пятна на моей светлой хлопчатобумажной рубашке с простым рисунком. Опустевшей бутылкой пива, купленной по случаю, я выводил в воздухе таинственные знаки и одновременно наблюдал за кульбитами неведомой хуйни в зеленоватой воде. Хуйня эта, наполовину запутавшаяся в водорослях, представлялась мне заморским сувениром-безделицей. Которую местный матрос притащил своей возлюбленной вместе с трипаком, из рейса по остовам карибского бассейна. Но невероятно раздосадованный тем фактом, что подруга не встречает его на берегу в красном платье, швырнул подарок в воду. А может, это была просто дохлая крыса…Но вскоре мое внимание было отвлечено буксиром. Он подталкивал к ?моему? причалу небольшое суденышко. На грязно-синем борту которого, ближе к носу, белой краской была выведена надпись – ?Черная стрела?. - Уф-ф-ф… - выдохнул я.Ступив на борт, я поздоровался с невысоким мужичком, спустившим трап. Бородатым, загорелым и уже теряющим былую спортивную форму. Бугры мышц на теле мужчины еще были различимы, но их уже начинал скрывать слой жирка. Пока еще тонкий, но пивные пятна на его линялой майке свидетельствовали, что это только начало. - Фред Морсби. Капитан.Я так же представился. Он меланхолично кивнул, глядя мне в глаза.- Мистер Стедман на борту? – полюбопытствовал я.- Нет.- Где я могу разместить свои вещи?- В каюте для пассажиров. Вход там. – Он указал рукой направление.- О’кей. Я пойду, закину багаж.Капитан пожал плечами. Пассажирская каюта была небольшим помещением. Чем-то средним между хозяйственной подсобкой моего соседа в Вуди Крик (в которой он гнал недурственный бренди) и одиночным карцером тюрьмы в Карсон-Сити. Однако рассчитана была вместить двоих. Пара коек, в два яруса размещенных у стены явственно свидетельствовали о подобной задумке. Стол у единственного иллюминатора, три табурета и ряд крючков на стене дополняли обстановку. Атмосфера в каюте было еще хуже, чем на улице. К жаре добавлялась духота и недвижимость воздуха. Я решил быстро раскидать вещи, застолбить койку и выйти на палубу. Сменив рубашку, я так и поступил.Выйдя на палубу, обошел шхуну. Это заняло минуты две. У правого борта обнаружилась шлюпка. Короткая и мелкая, как корытце, в котором моя мать стирала белье. При случае бороться за место в ней совершенно не имеет смысла. Сомнительно, чтобы она могла держаться на воде даже с одним пассажиром. Капитан был на носу ?Стрелы?. Он сидел на здоровенной тумбе покрытой облупившейся красной краской и что-то штопал.- Тут у нас должен быть еще пассажир – художник. – начал я.- В курсе.- Не знаете когда он объявиться?- Нет. Наниматель сообщил вы сами меня отыщите.- М-м-м. Эльсвейр, это в какой стороне? Никогда раньше о нем не слышал…- В южной.- Долго добираться?- Часов десять. Но особо не торопитесь. Дизель сдох. Мотористу его сутки перебирать. Не меньше.Мы еще постояли, какое-то время молча. И я отвалил обратно в каюту. Взял денег, кокаин, касетник. И отправился искупаться. На пляже района Лонг Бич было людно. Я купил пива. Оккупировал клочок нагретого солнцем, слепяще белого песка и отлично провел время до вечера. Купаясь, обсыхая на берегу и пялясь на купальщиц. Вновь плескаясь в теплых волнах и снова падая прямо на раскаленный, жгучий песок. И еще пива, по потребности.Уже под вечер, уходя, я прикупил бутылку белого рома в баре у пляжа, и четверть пинты эфира в подвернувшейся аптеке. Эти средства должны помочь уснуть сегодня в духоте каюты.Такси подбросило меня до 30-ой авеню, протянувшейся с востока на запад вдоль порта. Вот я уже хиляю по направлению к своему временному пристанищу - ?Черной стреле?. Выпивка и эфир приятной тяжестью оттягивают руки. Филипс перекинут за спину. Пленка давно отыграла и сейчас магнитофон молчит. И пусть помолчит. Меня покачивает, день выдался солнечным и утомительным. - Прошу прощения! – человек с чемоданом в руке, рюкзаком закинутом на плечо за одну лямку и начавшим шелушиться на солнце лицом, обратился ко мне.- Эм-м-м, да… - выдавил я.Говорить было неожиданно тяжело. - Я ищу ?Черную стрелу? под командой... – он потянулся в карман, достал бумажку. Начал одевать очки, что бы сверился по ней.- Морсби, старина Фред. – опередил я.- Да! Вы знакомы?- Рауль Дьюк. – представился я.- Точно! Вы – корреспондент. Я - Джордж Стедман, художник. – поставив чемодан, он потянул руку. Последовало вялое рукопожатие. - Вы тоже получили это странное письмо?- Угу.И Стедман пустился в пространные рассуждения, как он раздумывал браться или нет за предложенную ?Ревю уикли? работу. Потом он стал рассказывать про окружающие портовые сооружения. За те полтора десятка минут, что мы шли до шхуны, я узнал о классификации причальных сооружений больше, чем за всю предшествующую жизнь. Вклинившись в поток его бессмысленного повествования, я спросил.- Нахуя, ты все это рассказываешь?- Разве не интересно?- Нет. – я отчаянно хотел тишины, хотел выпить. И что-нибудь принять.- Всегда полагал, что мы, художники, должны постигать смысл вещей. Понимать, что мы видим. Это важно, для творчества.Я полагал, что художнику достаточно достоверно изображать, то, что видит. Я полагал Стедман много пиздит не по делу. Я полагал, что сильно устал.