1 часть (1/1)

Лёжа на парте, обогреваемой майским солнышком, в полудрёме, под монотонный голос химички, Влада думала о том, как хорошо бы было оказаться на море. Съездить в Одессу, или, может, куда-то за границу, поваляться на тёплом песке.Её ждало лето дома, что, в целом, тоже неплохо, но это не пляжный отдых мечты без надзора родителей и лишних мыслей о предстоящем поступлении, которого Влада совсем не хочет, но хочет мама.Мама выращивает розы. Они Владе уже, быть честной, остоебенили, но именно в их компании должны пройти следующие три месяца. Урок всё идёт и идёт, попытки заснуть заканчиваются неудачей. Она рисует в тетради рандомные узоры, оглядывает таких же сонных и расслабленных одноклассников, мечтает о сижке..Я приду когда зацветёт веснаИ покрасит в розовый собой облакаСоберу букет полевых цветов и спрячуИ моё сердечко болит от любвиПросто слушай, ничего мне не говориПервое свидание последней весныЯ плачу.По дороге домой звонит мама. В её словах напускное сожаление – она не приедет даже на пару недель, даже чтобы полить свои дурацкие розы. Влада одновременно рада и огорчена.Она раскуривают косяк, лёжа на полу в ванной, смотря на чёрные вензеля потолка. Кот в весеннем обострении орёт где-то за дверью, как иногда орёт и сама Влада от одиночества. У неё куча знакомых, забитый именами директ и полупустая телефонная книга. Травка туманит рассудок, расширяет границы дозволенного , но даже в этом состоянии ей невыносимо скучно.Влада включает музыку, кружась по квартире в понятном только ей ритме.Она роется в сумке в поисках любимого винстона, трясущимися руками подкуривает сигу, перебирает от скуки чеки, собравшиеся в кошельке и кучу бесполезных скидочных карт: от продуктового до обувного.Из общего вида выбивается голубое пятно, бумажка, которая точно Владе не принадлежит. Она разворачивает записку, пробегается взглядом по кривоватым строчкам, шёпотом их провожая.Двадцать первое. Ночь. Понедельник.Очертанья столицы во мгле.Сочинил же какой-то бездельник,Что бывает любовь на земле.И от лености или со скукиВсе поверили, так и живут:Ждут свиданий, боятся разлукиИ любовные песни поют.Но иным открывается тайна,И почиет на них тишина…Я на это наткнулась случайноИ с тех пор все как будто больна.От бумаги исходит едва уловимый цветочный аромат, который заполняет Владе ноздри и – всего на секунду – душу.