Страница 2. (2/2)

Ещё один.Это немножко отрезвляет, и я понимаю, что я уже снова в комнате, что сейчас уже первый час ночи, и что я должна заснуть, потому что в школу, в школу…Раскат грома.

Ещё.

Ещё один.

Молния.Мои руки глупо тянутся к Андрею, а тот хмурится непонимающе и уже собирается уходить.— Не уходи, — не своим голосом хриплю я, в голове что-то вроде истерики, и тот останавливается.Он смотрит на меня непонимающе, и я хватаю его руку, будто спасительный жилет.

Я смотрю на него и пытаюсь сказать то, что никогда-никогда бы не смогла произнести в голос.Не уходи.

Я не хочу оставаться одна.

Останься только, прошу.

Ты мне нужен.

Я уже давно тебя лю…А слышу только своё глупое:

— Пожалуйста…И он не уходит.

Ложится рядом со мной, перебирает волосы, и я кладу голову ему на грудь.

Шепчу его имя небрежно и засыпаю.Утром Андрея нет уже, только на тумбочке несколько таблеток и записка, написанная кривым почерком, что надо выпить их, если болит голова.

Это он написал ведь, да?Не знаю, что внутри творится, бабочки, гусенички или зайчики прыгают, но я только могу, что глупо улыбнуться и засмеяться тихо, лишь бы никто не услышал.Я подношу бумажку к лицу и вдыхаю её запах, который так похож на его. А затем целую её, розовею и багровею в одном флаконе.Кажется, что он, все-таки, не был сном.

Кажется, что я, все-таки, влюбилась.