Холодный огонь (?Жажда?) (1/1)

Осколки лежат, разбросаны, у дверей. Бутылка стоит на полке, а я?— на ней, на самом горле, когда что упасть на дно, что наземь?— уже не важно и всё равно. Бутылка стоит на грязном прозрачном льду, последний раз разморозил его в бреду, тупой холодильник, надо бы поменять…Я помню, как размораживали меня?— горящий кромешный ад, чернота и боль. Да чёрт возьми, что я сделал, чтоб быть собой, о господи, избави меня, избави. Застывшая пустота средь стекла и льдин, холодный огонь горит в моём животе, и если у стен есть уши, то дайте стен. И если у них нет совести, то ещё.Я еду, холодный дух сквозь меня течёт, в вагоне вокруг косятся, глядят назад. Хочу рисовать их или им сжечь глаза? Хочу рисовать, подайте карандаши. И каждый штришок стирает мне часть души, обугленной, в пулях, в пепле, в моём лице… Отдали б меня не в техникум, а в лицей, быть может, сейчас сидел бы, да и молчал, учился бы на какого-нибудь врача, лечил бы… Меня б кто вылечил, вашу мать.В квартиру вхожу и вижу?— лежит тетрадь. Смотрю в неё?— боль, взрывающая висок?— и вижу своё невыжженное лицо.