Почему (1/1)
[5]Обычный будний день, на улицах пусто, за небольшим парком — кафе под открытым небом, из посетителей лишь одна молодая девушка. Июньское солнце золотит ее короткие светлые волосы, непослушными локонами почти закрывшие лицо. Положив подбородок на сложенные на столе руки, девчушка наблюдает за подстриженным в форме конуса кустом, за которым дорожка, ведущая к кафе, делает поворот. Внимательные светло-зеленые глаза ловят каждый намек на движение. Наблюдает не даром: вот послышались шаги, и из-за куста показался молодой человек в белой рубашке. Девушка мимоходом замечает детали: высокий рост, блеснувшие на солнце дорогие часы. Парень оглядывается по сторонам, безразлично скользнув взглядом по занятому столику, смотрит на часы и прислоняется спиной к столбу: наверное, пришел слишком рано. Стоит, опустив взгляд в землю, не замечая светловолосую наблюдательницу, которая глубоко вздыхает, тихонько стискивает зубы. «Нет. Пока нет. Спокойней» — уговаривает себя.
Спустя пару минут по дорожке за кустом снова раздаются легкие шаги. Сердце девчушки пускаетсяв бешеный танец, воздуха начинает катастрофически не хватать… Требуется всё самообладание, чтобы не сорваться с места, и вот… Она. Отсвечивающие рыжим на солнце волосы, сверкнувшее отражение голубого неба в светлых глазах, такая знакомая, любимая улыбка, обращенная к обернувшемуся на шаги юноше. Рука в руку, глаза в глаза, губы в губы, нет, она больше не может этого видеть, хватит, не надо, глаза застилают слезы, спрятала лицо в ладонях, от боли в сердце хочется кричать, срывая голос, но молчит. Лишь до крови прикусила губу, чувствуя солоноватый привкус крови во рту. Старается не слышать удаляющихся по дорожке шагов.
Вот и стихло всё, лишь где-то чирикает невидимая птичка. А вот и еще одну слышно. Девушка поднимает голову и – быстрей, быстрей – подальше отсюда… Увидела своими глазами, убедилась. Ей здесь больше нечего делать. Да и вообще нечего больше делать. Нигде. Никогда. Сбегает по широкой лестнице, быстрее ветра несется по красивой аллее, в голове проносится мысль: «Быть может, она гуляла тут с ним…» — и еще быстрее, вперед, дальше! Бежит, на ходу вытирая бесконечные слезы, почти задыхаясь, останавливается, падает коленями на траву, кричит Ее имя. Находит на земле палочку, выдирая молодую траву, царапает такое ярко-черное на нежно-зеленом: «Почему?!»
Сидит, смотрит на это слово, слез уже не осталось, и безразлично, что светлые джинсы станут зелеными, всё сейчас безразлично… Шепчет Ее имя, тихо-тихо так, на грани слышимости. Да и слышать-то некому, вокруг ни души. В сердце будто проделали огромную дыру. Безысходность накатывает волнами. Но… заветная мечта для того и мечта, чтобы никогда не исполниться?..