1.1 (1/1)

Это то место, думает Феликс.Этим пропитана земля, когда он ступает на нее. Эти пронизан воздух, что выбивает кашель, что не можешь дыхать, сгибаешься пополам.Это чувствуется сердцем, потому что туман оставил это. Проклятое гнилое опустошение в тот день и так отвратительно вернувшись сейчас?— снова.Феликс сидит на земле. Обхватывает колени и утыкаясь, закрывая лицо.Здесь его отец. Или нет.Скорее всего он мертв. Или нет.Вокруг витает каким-то тяжелым привкусом, как будто металла во рту, заполняющего свинцом все тело, каждый нерв.Он тяжело дышит.Над головой начинает паршиво кричать птица. Настолько разрезающе, что слезятся глаза.Его окутывает, обвивает и затягивает, как тиной, как будто он утонет. Действительно начинает…Резко леденящее спокойствие осязается слишком…пугающе нужно.Феликса пробирает теплотой, как будто свернули в плед в самую оборвавшую ему жизнь стужу.Он оборачивается. Смотрит на темную, обволакивающую стену и что-то чувствует.Там кто-то есть. Кто-то за этой стеной.Кто-то, кто остановил это.Он тихо, насколько может,?— почему это вообще важно?— выглядывает из-за стены.Там стоит мужчина. Неуверенно смотрящий по сторонам, но все еще торча на месте, как прикованный.Феликс рассматривает его с любопытством, забывая об удушающей падали, что разрасталась раком по телу с мгновение назад. Все исчезло.Все, кроме стоящего за стеной.Он не решается выйти. Более того, он снова прячется, стоит подойти кому-то еще. Стоит услышать какой-то корявый чужой голос. Тот человек кого-то звал.Зачем?Феликс впивается взглядом в забор напротив, мысли его расплетаются, закрывают глаза.До скрежета неправильности, до вцепленных в землю пальцев он ощущает, что он там, где нужно.Как будто впервые есть шанс извиниться.Раскаяться.Все исправить.Что он и сделает. Не зная, правда, как.Женщина рядом не пугает, даже подойдя ближе и смотря удивленно, как на подкидыша.—?Привет,?— она улыбается, как будто все в порядке и Феликс просто загулял под градусом в последний раз?— и вот его нашли в лесу. Все нормально, правда.—?Привет,?— он смотрит очаровательно по старо-доброй привычке, но все еще выбивает из колеи непреодолимое чувство спасения, какого-то ускользающего благословения, что вытащил его из чего-то безвозвратного. Из пути вникуда.Она помогает ему подняться дрожащим шагом, берет под руку, а он и позволяет. Слушает, дурманит ее успокаивающий лепет.Он поднимает взгляд.Где-то между сухих деревьев, на расстоянии в пару верст, он так ясно видит чужие глаза.Ошеломление, неверие и что-то еще, что трудно расшифровать даже Феликсу, возможно, не с таким мыльным рассудком. Тот смотрит отдаленно испуганно, как будто Феликс не должен быть жив, как будто его должна была забрать та самая мгла?— он придумывает сам себе, заполняет неведомые пробелы собственным бредом…Феликс так хочет сказать,?— обжечься предположением, слишком острым ощущением,?— что спас его именно он.Он не успевает ни открыть рот, ни хотя бы паршиво помахать рукой, как будто это что-то бы значило, потому что мужчина уходит. Быстро, вымеривая шаги, почти бежит.Убегает?От него?Почему?И не может ничего сказать вслух. В горле сухо до трещин и хочется снова закрыть глаза. Потерять сознание и еще долю заплутавшего, овеянного странным разума.Что он и делает..И с тех пор Феликс не может оторвать от него глаз.Он не чувствует ничего из неправильно истолкованного.Только благодарность ни за что?— буквально?— и какую-то нужду. Как будто он Дэвиду должен?— так вот как его зовут?— как будто…он чем-то обязан. И слишком хочется расплатиться.Феликс выдыхает. Кусает щеки.Как это притормозить?Потому что иногда по ощущениям, по обжигающим изнутри ладоням, кажется, что что-то явно горит в нем лишнее.