Письмо. (1/1)

Она писала ей письмо,Слезами горя задыхаясь,И не узнала ничего,Ответа ждёт, не унимаясь.Ответа ждёт, его все нет.И небо за окном синеет,И превращаешь в белый свет,Оно морозом иневеет.Шёл день, неделя, месяц, год,Письмо ответное в дороге,Все не идёт, и не придёт,И боль стучится на пороге.Она все ждёт, сидит одна,Печальной болью истощенно,Чрез кожу светятся глаза,Лицо морщиной испещрено.И в одиночестве тоскойНадежды полной и хранимой,Все пишет письма и в огне,Сжигает, верностью томимой.Письмо пришло, да то другое,Письмо о прошлом, о былом,И буквы в траурном конверте,Скакали по листу кругом.И чей-то почерк очень быстрый,Чужой, противный и плохой,Писали кратко, неказисто,О смерти дамы молодой.И нет письму тому ответа,И адресата нет уже,И нет писательницы этой,В окне игристых виражей.И смерть одной знаменовала,Предчувствие беды влекло,Погибель девы без ответа,И небо стало вкруг темно.И больше письма не писала,Ответа больше не ждала,Боль утешения искала,В чертах забытых без конца.Так одинокой и осталась,И навсегда теперь молчит.И за кладбищенской оградой.Живое сердце не стучит.