Седьмое. Синдром. (1/1)

это чувство вины.ничего больше и ничего другого,как стокгольмский синдром,ошейником спрятанный под тесный ворот.мы чудовищны,но разве это неожиданный поворот?не молчи только,будто мёртвой водицы/кровинабравши в рот.кто спасёт тебя от меня?святой отец,рыцарь,живой инстинкт?я склонился ниц,проси что хочешь.лишь развязывать не проси.расцветают багровые розыот щиколоток до шеи.ты сама сплела путы меж наших тел,ну так теперь дошей их.как перетерпела молчаливо,а после вошла во вкус ты.так один цветок в садуоправдывает колючие кусты.какой злобный бог мной тебя так запугал,мне тобой пригрозил?это лучшая тюрьма, верно.решётки, главное, не грызи.