Пожар (1/1)
Вечер очередного теплого осеннего дня напоминал мне о прошедшем лете. Я снова распахнул французские окна в своей старой комнате, ведущие на небольшой, залитый уходящим солнцем, балкон. Так легче. Запах опавших бледно-оранжевых листьев предвещал приближающиеся тяжелые долгие зимние вечера. И я любил этот запах. В комнате было мрачно, а в пепельнице на журнальном столике тлеет почти целая последняя сигарета, которую я не хотел курить. Я просто хотел чувствовать, что не один. Что что-то тлеет вместе со мной. Яркое оранжевое маленькое пятно, которое я замечал боковым зрением, помогало моим лёгким вздохнуть глубже, увереннее.Год назад я первый и последний раз увидел его, рассматривающего картину итальянского художника Гварди в Галерее Академии. Удивительно, но я запомнил каждую линию его тела, запомнил его нечитаемый взгляд, губы, которые он то и дело (по привычке) обкусывал. Вечно нахмуренные брови. Щетина. Аккуратные пальцы.Я включил пыльное радио, чтобы не свихнуться от гробовой тишины в квартире и переполняющих мою голову мыслей. Музыка?— баланс в моем маленьком мире. Она всегда отламывала и забирала частичку боли, которую я представлял огромным тяжелым камнем, несущимся вдоль и поперек моего тела. Вверх и вниз. Вверх и вниз. Иногда из-за него я будто забывал как правильно дышать. Будто кто-то со всей силы ударил мне под дых и я терялся, дезориентировался, порой даже на длительное время. Но никого не было. Только я и мой долгий шелест в голове.Мы заговорили случайно. Он, даже не взглянув на меня, спросил который час. У него что, телефона нет? Я посмотрел на часы:—?Три сорок пять.Три сорок пять. Июнь. Венеция.
Тогда мой отец настоял на том, чтобы я съездил туда на пару дней и развеялся. ?Вечно ты дома сидишь то за книгами, то за нотами, Элио?.—?Спасибо,?— ответил он и мимолетно оглянулся на меня.Я кивнул и слабо улыбнулся. Он снова устремил свой взгляд на картину. Недолго думая, я встал рядом с ним. Его голос. Спроси меня еще что-нибудь. Пожалуйста.—?Куда-то торопитесь? —?я не выдержал и заговорил сам.—?У меня самолет в шесть, а мой телефон разрядился. Не хочу опоздать. —?сказал он, пожав плечами.—?Вы не местный, верно?—?Верно,?— он прищурился и немного улыбнулся. —?Что меня выдало? —?развернувшись ко мне, произнёс он.—?Акцент.—?Да, над итальянским мне еще нужно поработать,?— признал он, улыбнувшись.На самом деле его итальянский был идеальным. Он говорил на нем так свободно, непринужденно и мягко, что я хотел подольше пообщаться с ним, лишь бы еще раз послушать его голос, манеру речи. Немногие итальянцы могут так потрясающе разговаривать на родном языке. На самом деле его не выдало ничего. Я был потрясён его глубоким, бархатным голосом. Вот и всё.Скажи мне еще что-нибудь.—?Восхитительно, не так ли? —?выпалил он в ту же секунду, не отрывая глаз от картины.—?Не вижу ничего особенного.Мы смотрели на ?Пожар на масляных складах в квартале Сан-Маркуола?. Давай, переубеди меня.—?Посмотри, как он мастерски отобразил каждую секунду того времени. Все это?— история, на которую мы можем взглянуть,?— он начал плавно указывать пальцем на картину, и я жадно следил за каждым его движением,?— пожар, огромные черные облака, люди. Некоторые в панике, некоторым абсолютно наплевать. Ты только взгляни, даже со спины заметно то, что они чувствовали, наблюдая за огнем! —?продолжал он, с восхищением описывая картину. —?А пламя, готовое буквально сожрать всех этих людей? Наверное, если прикоснуться к мазкам, можно почувствовать эти горячие оттенки,?— он вдруг остановился и уставился на меня.—?Кто ты такой? —?через пару секунд спросил я.—?А что ты забыл в этом музее? —?вопросом на вопрос ответил незнакомец. В его голосе я услышал азарт.—?Свою сумочку,?— саркастично ответил я. Поймёшь ли ты?—?Этот пожар. Это гениально. Гордый поток огня, который не пощадит никого. —?он пропустил мою колкость мимо ушей. Боже, я как какой-то школьник, пытающийся привлечь к себе внимание.—?Пожар,?— повторил я.Он продолжал смотреть на меня. Похоже, я его раздражаю.—?Я Оливер,?— вдруг, не отрывая глаз, протянул он свою руку. Мы обменялись рукопожатием.—?Элио. Я думаю, Гварди действительно был мастером своего дела,?— начал я свой монолог. —?Я видел другие его картины. Многие художники добавляют свою вишенку на торт, видят реальность не такой, какая она есть на самом деле. Оттого создается другое впечатление о тех временах. Но, смотря на это,?— я указал на его творение ладонью,?— я вижу настоящего Гварди, вижу настоящую Италию, без всяких преукрашиваний, со всеми ее недостатками. —?Я посмотрел на него, ожидая реакции.Он хотел что-то сказать, но передумал и его впечатленная полуулыбка сказала всё сама за себя.—?И зачем ты развел этот цирк?—?Без цирка жизнь неинтересна,?— пожал я плечами. —?Теперь я знаю о тебе чуточку больше, чем ожидалось, Оливер.Вот так и произошла наша первая-последняя встреча. Я вспоминаю этот день и каждый раз думаю о своих словах, пытаясь отыскать в них утерянный смысл. В тот период я вечно думал о других людях. Все разные. У каждого своя история. Мне было интересно знакомиться с людьми, узнавать их жизнь и сравнивать со своей. Если бы я встретил сам себя год или два назад я бы точно спросил у него, куда мне идти. Тот Элио был лучше нынешнего Элио.Мы разговорились на разные темы, и я понял, что мы дико похожи, но, тем не менее, можем оспаривать друг друга во многих вопросах.Мне понравился его стиль. У каждого он свой, но стиль Оливера меня действительно зацепил. Гордый, уверенный в себе. Даже его имя было каким-то властным, внушающим строгость. Позже я произносил его имя как можно чаще, просто от удовольствия, сам себе.Оливер. Оливер. Оливер. Оливер.Он дал мне свой инстаграм. ?Может, еще спишемся?. Мы вышли из музея.—?Ну, мне пора,?— он начал копаться в своей деловой коричневой сумке, которая висела на плече. Скорее всего, он проверял билет.Я молча смотрел, как он уходил. Все дальше и дальше. Ну вот и все, очередное мимолетное знакомство, подумал я. Вдруг мной овладело желание сказать ему еще что-нибудь. Чтобы еще раз услышать что-то в ответ, разумеется.—?Оливер,?— окрикнул я и он обернулся,?— удачного полёта,?— и это все, что я смог выдавить из себя.—?Давай! —?крикнул он в ответ и помахал рукой.Всё.С тех пор мы начали активно общаться в интернете и постепенно я начал понимать, что буквально жду от него сообщения каждое утро, каждый вечер, каждый день. До сих пор. Я не знал человека, которому хотел бы довериться больше, чем Оливеру. Он был в Америке, я в Италии. Нас разделял огромный океан и десятки стран. Мы общались посредственно, рассказывали о своих новостях время от времени.Сейчас я был полон смешанных чувств, пожирающих меня. Моя голова?— сплошной муравейник. Я не хотел никому ничего рассказывать об этом, о нашей встрече. Я решился записывать и выбрасывать все свои мысли на бумаге.Сейчас был именно тот момент, когда я был не в силах совладать со своей головой. И снова, под тусклым светом последних лучей солнца этого вечера, я стал писать все, что думаю. Я накопил столько всего внутри себя, что, возможно, был на самом пороге безумства.