2. "(Ир)реальность?" (1/1)

Я стояла на залитой солнцем улице. Мимо проносились машины, то и дело сигналя по неведомым мне причинам. Неведомым до того самого момента, пока один из водителей не заорал на всю округу:— С дороги, идиотка!Едва ли успев отскочить от бешено петляющей громадины, я вскрикнула. То ли от страха, то ли от возмущения. Видок у машины такой, будто бы с конвейера та слезла лет двадцать назад, не менее, а он еще имеет наглость сигналить!Лишь пару секунд спустя, я осознала, что находилась в тот момент на самой середине проезжей части и понятия не имела, как оказалась там.По правде говоря, у меня не было и малейшего представления, почему я была на той улице. Я не знала этого и никогда позднее не узнала.Оглянувшись вокруг, отметила лишь то, что раньше не была здесь. Но как такое возможно, черт подери?!Отойдя на тротуар, в тень высокого серого здания, принялась судорожно вспоминать. Вчера вечером я, определенно, находилась дома. То есть на съёмной квартире, неподалеку от университета. Мы с моей Стервой пили вино, вернее, собирались, пока Она не принялась насмехаться над моим увлечением фильмом. Что за фильм? ?Сид и Нэнси?, конечно, мой любимый. Я смотрела его на родном языке, хотя и знаю английский, а Она все возмущалась. Я помню. Я все хорошо помню. Я ложилась спать трезвой. Я…Замерла.Насколько это было возможно.Прохожие толкались, возмущаясь. Какой-то бездомный в обрывках того, что отдалённо напоминало одежду, упорно клянчил копейку. Солнце палило так, что даже в тени было парко. Но было что-то не то, совершенно не то. Не тот язык. Как я сразу не заметила?! Это не моя родная страна, все говорят на английском!Англия? Америка?Что я здесь делаю? Ей!Вновь оглянулась по сторонам.Ни тебе дорогих машин, ни разодетых мадам с дорогущими айфонами в руках. Если подумать, вокруг вообще никто не держал в руках телефон. Все куда-то бежали, шли, торопились, перекрикивались, но… Они не разговаривали по телефону. Ни один из них.Я вновь осмотрелась. Внимательнее.Какой-то мужчина выбирался из припаркованной тачки, на вид, восьмидесятых годов выпуска. Дамочка в брюках высокой посадки и солнечных очках перебегала дорогу, между тем показывая фак вопившему не своим голосом водителю. Группа одетых в черное подростков громко хохотали на углу улицы. Рокеры? Панки? Слишком много шипов и заклепок. Размышляла я ровно до тех пор, пока одна из девчонок не заметила пристального взгляда и не тыкнула мне средний палец. М-да, дружелюбная обстановка.Что я приняла, чтобы оказаться черт-знает-где, без малейшего намека на то, как именно я сюда попала?Не представляя, что собираюсь делать, медленно двинулась вдоль серого здания, то и дело, ощущая толчки от прохожих.По левую руку была магазинная витрина, скользнув взглядом по которой, я снова чуть не закричала. С каких пор у меня черные волосы? Да и та одежда, что была на мне, казалась абсолютно незнакомой. Не то, что бы не моей, даже не с этой эпохи. Чушь. Такого не бывает! За одну ночь не может полностью поменяться все!Может, на мне парик? Друзья так подшутили? Отправили на какой-то рок-фестиваль времен восьмидесятых, зная мою любовь к панк-року? Да, это единственное логическое объяснение.Глубоко вздохнув, чтобы успокоится, я принялась шарить по карманам в поисках мобильного телефона, но его не оказалось. Лишь только теперь заметив, что на моем плече болтается черная, лаковая сумка, я устроила ревизию и там, но поиски по-прежнему не желали увенчаться успехом.— Что же это такое? — зло пробормотала себе под нос.— Проблемы, малышка? — запах перегара вперемешку с сигаретным дымом заставил меня поморщится и поднять глаза. Говорил высокий тощий парень с копной светлых, похоже, давно не мытых волос.— Отвали, — бросила я сквозь зубы, забыв, что не имею и малейшего понятия о том, игра все это или же что-то иное.— Невежливо так с джентльменом, — нахмурился тот, вытягивая вперед тонкую и длинную, словно у скелета руку, вероятно, норовя ухватить меня за плечо. Быть может, ему бы и удалось это, если бы его не шатало из стороны в сторону. Я увернулась. Даже не ловко, просто отскочила в сторону.— Чувак, не стоит. Скажи мне лучше, который сейчас… — я запнулась. А что, собственно, я хотела узнать больше всего? Час? Полдень, судя по солнцу. Месяц? Год? Спросить такое звучит абсурдно.— Половина второго, — нашелся моя новый полупьяный знакомый. Язык у него немного заплетался, — а теперь не хочешь провести вечер в компании…— Который сейчас год? — перебила я, все еще держась на безопасном расстоянии, но теперь не сводя глаз с лица собеседника. Если это все постановка, кто-то как-то себя выдаст. О чем я? Это не может не быть постановкой.— Что? — он округлил глаза, выпустив из пальцев левой руки сигарету. — Ты наркоманка, поди?— Ага, вот как раз отошла от дозы, — бросила первое, что пришло в голову, — так ответь мне. Ей! Куда ты?Но тот уже развернулся спиной, лишь бросив нервный взгляд через плечо.— Я новенькая здесь, может мне все же кто-то поможет освоиться? — говорила нарочито громко. Если это и правда рок-фестиваль или что-то вроде ролевой игры времен восьмидесятых, где-то поблизости должны быть наблюдатели, организаторы. Они-то и помогут. Я не теряла надежду.Но прохожие лишь удивленно оглядывались на меня. Кто-то покрутил пальцем у виска, другой расхохотался.Наверно, именно тогда накатил первый приступ паники. Я развернулась в противоположную сторону от отходящего парня и пошла, не разбирая дороги, даже не беспокоясь о том, что могу попросту попасть под машину. Быстрее. Быстрее! Я уже бежала, расталкивая прохожих, не замечая криков вдогонку и возмущенных возгласов. Я читала где-то, что если попадаешь в очень реалистичный сон, выбраться сложно. Для того, чтобы сделать это, нужно создать нереальную, или не совместимую с жизнью ситуацию. Визг тормозов и сильный удар по ноге заставил прийти в себя.— Куда несешься?! Дура! — я успела вскочить и вновь вернутся на тротуар до того, как водитель машины, сбившей меня вылез из-за руля.Боль растекалась по ноге, словно ее полили чем-то горячим и пекущим. Краем глаза заметила, что практически весь низ подвернутых джинс уже в крови. Фигня. Не так велика травма. Главное определить, где я, а уж потом залечивать раны. Главное выбраться.Я уже была уверенна, что это не сон. Во сне не бывает так больно, так страшно, ощущения не могут быть настолько реальными. Теперь бежать было тяжелее, так что я просто быстро шла, практически задыхаясь, и смотрела по сторонам. Где-то должен быть газетный киоск, верно?Долго искать не пришлось. Яркая витрина со всевозможными журнальчиками, обещающими дешевый и кайфовый отдых, рекламирующими концерты групп-однодневок, демонстрирующими застывшие улыбающиеся лица политиков, была видна издалека. Я подошла ближе, чувствуя, как в груди колотится сердце. Казалось, оно билось о ребра, предупреждая, что слишком внимательно присматриваться будет опасно. Для психики.?1978 год? — красовалась надпись в углу одной из газет.?В конце 70-х…? — словно бы светился заголовок второй.Дальше я не читала.Сердце уже не билось о ребра, просто очень быстро стучало, а во рту было совершенно сухо.Дата.Дата??9 октября? — наконец наткнулся мой взгляд на еще одну газету в витрине.Мой мозг, казалось, не был в состоянии переварить полученную информацию.Неужели, это и правда не очередное реалити-шоу, не рок-пати, не…9 октября 1978 года. Три дня до смерти Нэнси Спанджен.